Книга Измена. Он не твой, страница 11 – Яна Мосар

— Я не захочу. Эти все дешевые отговорки и отмазки про физиологию и один раз… Я хочу узнать, кто она такая, Марин.

— Зачем тебе это, Даш? Переживать только больше будешь. Накручивать себя.

— Понять хочу, что в ней есть такого, чего не было во мне.

— Я бы на твоем месте не писала. Это как унижение.

— И пусть. Кто она вообще такая? Фразами бросаться, что это ее мужчина? Когда он ее стал?

Катюша заходит в кухню и трет кулачками глаза.

— А де папа?

— Ладно, Мариш, давай, Катя проснулась. Пойду ее кормить.

— Давай, держись. Я попробую еще про нее узнать.

— Спасибо.

Отключаюсь и кладу телефон на стол.

— Привет, малышка, ты проснулась? – присаживаюсь к ней и обнимаю.

Кивает и хмурится, собирая брови на переносице.

— Де папа?

— На работе, котик.

Надувает губы и собирается плакать.

— А кода пидет?

— Как освободится, тогда придет. Катюш, а хочешь к бабушке Тане съездить в гости?

— С папай?

— Папа на работе. Он потом приедет.

— Хатю.

Ну и хорошо.

Я беру телефон и набираю сообщение заказчице торта. Извиняюсь, что не получилось, я приболела. Обещаю вернуть предоплату.

Через минуту телефон оживает звонком. Номер заказчицы.

— Да, алло…

— Это что вообще такое, Дарья?! – сразу срывается в крик женщина. – Вы понимаете, что у меня сегодня юбилей у мамы?! Я на вас рассчитывала, а вы вот так меня подставляете?!

— Простите, пожалуйста, – пытаюсь вставить хоть слово. – Я…

— Что вы? Заболели? Знаете, мне всё равно на ваши болезни! Если взялись делать, будьте добры отвечать за это! Вы вообще понимаете, сколько я вам заплатила? Вы думаете, мне деньги нужны? Мне нужен был торт, понимаете?!

— Я верну вам всё до копейки, – – оправдываюсь, стараясь не сорваться. – Мне очень жаль, правда…

— Мне ваши «жаль» вообще не сдались! – женщина перебивает меня резко и зло. – Вы безответственная, Дарья! Вы представляете, как вы меня подвели? У нас гости уже приглашены, ресторан заказан, а вы с утра вот такое выдаёте!

Я прижимаю ладонь к виску, боль пульсирует в голове.

— Я понимаю, что виновата…

— Ещё бы вы не понимали! Сорвали праздник! Знаете, что я с вами сделаю, если деньги сегодня же не переведете обратно? Я вас так засужу, мало не покажется! Ваши торты больше никому не понадобятся, гарантирую! И не мешало бы проверить вас санстанции.

Она бросает трубку. Я остаюсь с телефоном в руке и стою на кухне, среди разгромленной кухни.

Накрывает ощущение, что я просто падаю куда-то вниз, в яму, из которой нет выхода.

Ярослав, эта Анна, измена, торт, заказ…

Я хочу отсюда уехать. Я хочу к маме.

Но снова лезу в наш чат.

Милый, классный до недавнего.

Хочется как вбросить в чат что-то типа “с каких пор чужие мужья стали “твоими мужчинами?!”

Уже почти набираю. А потом вспоминаю – тут же правила. Тут за такое без разбора удалят и меня, и её. Даже если я права. Это не тот чат, где можно вываливать личные драмы.

Точнее драмы можно, а вот разводить сплетни и ссоры – нет.

И я останавливаю себя. Глотаю злость. Стираю написанное. Потому что, как только я нажму “отправить”, меня выкинут – и без того мало у меня сейчас осталось. А этот чат – одно из немногих мест, где можно найти поддержку и спросить совет.

Сначала его создали пару девочек у нас в районе. Потом он постепенно начал обрастать юристом, врачом, соцслужбой. Наш маленький мир, где быстро можно найти ответ на множество вопросов.