Книга После развода. Лучше одной, страница 76 – Яна Мосар

Так все равно. Подсматриваю как он стоит рядом, тоже под струями воды, проводит ладонями по лицу и по шее.

Как мы вообще до этого докатились?

Вроде должны были помочь друг другу по работе, а сами что творим? И я как человек, которому сложно отключаться от реальности, уже начинаю тревожиться, что делать, когда это все закончится. Как выйти без травм и дружно. Хотя дружить после такого вряд ли получится.

— А что у тебя там? - киваю на ещё одну дверь в ванной.

— Там, - хрипло шепчет. - Про синюю бороду читала?

Смотрю на него. Взвешиваю, насколько это может быть правдой или долей от правды.

— Ой, - смеется. - Поверила?

— Не знаю.

— Это сауна.

— У тебя ещё и сауна есть?

— А что такого?

Дергаю ручку и заглядываю.

— Хочешь? Но это долго будет. Часа два надо, чтобы прогрелось.

— Нет, я не любитель этого.

— Не любитель - это значит, ты была не в правильном месте. На выходных сделаю тебе такую, что ты ее полюбишь.

— Ой, Марат Алиевич. Ты ж потом со мной проблем не оберешься. Понравится, только и буду ходить.

— Ходи.

— А! Мне можно?

— Ты же бухгалтер мой.

Бухгалтер.

Это лестно и скребет. Только бухгалтер.

Нет, не то чтобы я надеялась на что-то. Я и не хочу. Но даже потенциально на мне уже стоит крест или блок.

— Ну что? - открывает глаза и выключает воду. - Теперь поесть?

— Не уверена, что у меня есть силы.

— Есть. Как говориться, на сытый желудок и спится лучше, и думается меньше.

— Ладно, уговорил, идем поедим. Только у меня ничего из одежды нет. Выделишь, может, что-то?Футболку хотя бы?

— Сейчас найду.

Вытирается полотенцем и вешает его назад на крючок. С голой попой выходит из комнаты.

Я надеваю трусики и носки.

Прикрываясь полотенцем выхожу из ванной. Шикарное, конечно, место. И само по себе. И с мужчиной этим.

Хочется завернуться во что-то большое, теплое и мужское.

И Марат как чтец моих фантазий несет мне перекинутый через руку махровый халат и футболку. Я тону сначала в его футболке почти до колена, а потому в его халате до пола.

— Садись, - Марат отодвигает мне стул.

На столе уже стоят две тарелки и глубокая сковорода с чем-то, пахнущим как в ресторане.

Открывает крышку и накладывает.

— Это что? - наклоняюсь и рассматриваю.

— Курица в мацони. Ну… почти. Сметана, чеснок, зелень. Быстрый вечерний вариант.

— Быстрый? - перевожу взгляд на него. - Я дольше бы рецепт искала.

— Это быстро, - раскладывает по тарелкам. - Один раз на конкурс готовил почти восемь часов. А потом какой-то важный человек съел это за семь минут и сказал: “Интересно”.

— Выиграл что-нибудь на конкурсе?

— В тот раз нет.

— Да? Не оценили?

— Да. Сказали, что долго. Но там по технологии так надо было. На следующий год подготовился лучше и уже забрал гран-при.

Я накалываю на вилку кусочек мяса и кладу в рот.

Глаза сами прикрываются.

— Мммм…

— Настолько хорошо?

— Это ужасно… потому что очень вкусно и я так наберу себе лишний вес, если буду на ночь так питаться.

— Ничего страшного. Тебе есть куда.

Поднимаю на него глаза.

— Есть куда, так обтекаемо? Знаешь, и до центнера это тоже есть куда.

— Зато есть за что подержать.

— Ты сам-то, между прочим, выбираешь худышек, а не пышек.

— Опять?

— Что опять?

— Что ты вечно себя сравниваешь с кем-то. Со мной сейчас за столом сидишь ты, а не кто-то ещё. Я вот о тебе думаю, а не о худышках каких-то.