Книга После развода. Лучше одной, страница 73 – Яна Мосар

Яра: “я заканчиваю”

Ну, наконец-то.

Подмигиваю ребятам, что сворачиваемся.

Устал я что-то. Надо мне теперь чакры наполнить.

— Куда мы едем? - оборачиваюсь к Марату, когда понимаю, что дорога совсем не в сторону моей квартиры.

— Домой.

Смотрит на дорогу, одной рукой крутит руль, второй облокачивается на подлокотник.

— Мы не туда едем.

— Туда.

— Мой дом в другой стороне.

— А кто сказал, что в твой?

Наконец, поворачивается ко мне с полуулыбкой на губах.

— Марат Алиевич?

— Ко мне едем.

Что?!

— Я не поеду к тебе.

— Ты уже едешь.

— Нет.

— Ярослава, ну что такое?

— Зачем мне к тебе ехать?

— Выключи бухгалтерию и подумай.

Ну точно не счета проверять.

— Ну о чем мы с тобой говорили вчера?

А…

Чтобы…

— Вот, по лицу вижу, что поняла. Да. Оно самое.

— А ничего, что я, может, устала и хочу отдохнуть.

— У меня отдохнешь.

— Отдохну, а потом ехать к себе?

— Бл*, Яра. Там, - тычет пальцем мне в голову, - хоть когда-то отключается мыслетворение. В квартире тебе плохо, там бывший муж, в офисе - ты "не такая", в гостинице - "что подумают?". Ты же можешь, наконец, расслабиться

— Ты везешь меня непонятно куда, но понятно для чего. Как я могу расслабиться?

— Уфффф, - выдыхает. - Ты так говоришь, как будто я тебе хоть раз сделал больно или неприятно. Я, чтобы ты понимала, вообще женщин к себе не вожу. Ради тебя уже исключение делаю.

— Почему?

— Потому что все только и ждут, как бы только за меня замуж выйти. Покажи, где живу, так потом не отстанут.

— А я, значит…?

— Это не твоя тема. Тебе же одной лучше?

— Мне да. Мне шикарно одной. Но если мне не понравится что-то, то я твой адрес буду потом продавать всем.

Усмехается сам себе, потому что знает, надеюсь, что я это делать не буду.

Выдыхаю и прикрываю глаза.

Расслабиться.

Мне о таком только мечтать.

В моей работе нельзя просто выключить голову: цифры, отчеты, баланс, платежи - все на постоянном контроле. Упустишь что-то на минуту, и потом недостачу будешь выковыривать до вечера.

Когда он открывает дверь в квартиру, я сначала просто стою на пороге и моргаю.

Широкая светлая прихожая с огромным в пол зеркалом. Все какое-то спокойное, мужское, выверенное, дорогое, но не вычурное. Прямо ему идет.

— Проходи.

Прихожая плавно перетекает в гостиную с совмещённой кухней.

— Ты тут один живешь?

— Нет, с табуном бывших.

— Очень смешно.

— Я старался.

Разуваюсь, иду за ним.

Гостиная размером с половину моей квартиры. Кухня - как в кулинарном шоу. Огромные окна в пол.

Марат убирает пиджак на вешалку.

Я прохожу и разглядываю все. Как в музее.

Тесно ему, наверное, после своих “хором” на моем сломанном диване.

Слева от меня лестница на второй этаж.

Даже голову выворачиваю, заглядывая туда.

— Ты к соседям в гости ходишь? - шепчу, будто нас кто-то может услышать.

— Бывает. Если скучно, иду им нервы портить.

Заглядываю наверх, словно там и правда кто-то может быть.

— Там спальня.

— Спальня?

— Да.

— А как так? Двухэтажная квартира?

— Ну вот так.

— А сколько у тебя комнат?

— Вот внизу гостевая-гостиная-кухня. И наверху моя спальня. Считай, две.

Ну, одному в принципе нормально.

— Шикарно живете, Марат Алиевич. Я вам скажу, как незаинтересованное лицо, что правильно делаете, что не приводите сюда женщин. Я боюсь тоже влюбиться в эту квартиру. А можно подняться?