Книга Бывший. Верну тебя, страница 37 – Вика Тверская, Ольга Игонина

Еду к Люське, живет эта коза за тридевять земель, добираюсь с двумя пересадками.

— Вот, — протягивает пуховик пятидесятого размера. Когда-то он был цвета пыльной розы. Роза стерлась, а вот пыль осталась.

— Это тот самый, который ты еще в школе таскала? — разочарованно. Теперь-то я понимаю, почему она сказала, что почти не носит его. Такое старье стыдно из каморки доставать.

— Красивый же! — недоумевает подруга.

— Блин, а понаряднее ничего нет? Надо было фото сначала попросить, а потом к тебе переться.

Устало опускаюсь на пуфик в прихожей и откидываюсь назад.

— Регин… — осторожно спрашивает Люська, трогая мой живот, — ты, правда, что ли беременная?

Киваю. От жалости к себе на глазах наворачиваются слезы.

— Как же я задолбалась выкручиваться и устраиваться, — из меня вырывается откровение. — Мишку тянуть, матери рот деньгами затыкать, себя пытаться хоть к кому-то пристроить.

Подруга участливо гладит меня по руке.

— Сейчас вот есть шанс заполучить нормального мужика, но я и тут постоянно косячу.

— Региш, да к черту эту шубу! Я сегодня все равно не планировала никуда выходить. Бери!

— Ты серьезно? — меня переполняет благодарность.

Снимаю весь “верх”, остаюсь в кружевном бра. Джинсы решаю пока все же оставить, с голыми ногами холодновато ехать.

— У меня еще туфли белые есть, сорокового размера, правда. Но ты ж них бегать не собираешься. Красиво постоишь и все. — Люська продолжает сыпать щедростью. — И чулочки. Возьмешь?

— Давай еще кулончик, он как раз между грудями красиво ляжет.

Вместе колдуем над моим образом.

— Если он и сейчас тебя замуж не позовет, — восхищенно признается подруга, — то я даже не знаю, что он за мужик…

К Марку еду на такси. В автобусе растеряю свой лоск. Но в его дворе застреваю надолго.

Стою под подъездом, номер домофона не знаю. Смотрела же несколько раз на цифры на его двери, но сейчас как назло даже примерно вспомнить не могу.

Набираю Марку — занято. Да с кем он там болтает?

Все время, пока я собираюсь, слышу только короткие гудки.

Замерзла, как подзаборная собака, но что для любимого не сделаешь. Минут через двадцать выходит пожилая дама с мелким песиком. Быстро проскакиваю в подъезд. Рука тянется к звонку, но еще рано, нужно привести себя в порядок.

Снимаю сапоги, джинсы и трусы “прощай молодость”, кладу аккуратной кучкой за дверь.

Надеваю туфли — огромные, но стоять в них удобно, хуже было бы, если б они были тридцать пятого размера.

Нажимаю на звонок. Ну, милый, давай! Я готова тебя впечатлять.

— Петрович, глянь, пожалуйста, может, она еще не выходила из офиса? — доносится из-за двери.

Голос Марка — значит, он дома. Уже хорошо.

— Я понимаю, что не положено, но давай по старой дружбе. Мне очень надо, вот просто позарез! Я ведь не прошу меня внутрь пускать. Мне просто нужно знать, на работе она или нет.

Нажимаю еще раз на звонок. Хватит болтать, пора соблазняться.

— Может, свет в кабинете еще горит? — Марк, не прекращая беседу, открывает дверь. Его лицо меняется, брови устремляются на макушку. — Ты что тут делаешь? Это я не тебе. Ага, жду.

Он на секунду отвлекается на телефон, чтобы нажать на сброс. Я пользуюсь моментом и распахиваю шубку.

Марк скользит по мне взлядом, начинает кашлять и пшикать от смеха.

— Это что за маскарад?