Книга "Хороший муж". После измены, страница 7 – Галина Колоскова

Эскизы и правда талантливы. Смелые линии, интересные крои. Но я не могу сосредоточиться. Смотрю на её руки. Ухоженные, с коротким маникюром. Никаких колец. А серьги? Крошечные серебряные гвоздики. Опять не то!

— Хорошо, Вика, — голос звучит как никогда холодно, официально. — Перспективно, но нужно доработать. Линии слишком грубые. Сделайте более плавными. Добавьте женственности.

Взгляд Вики тускнеет. Она кивает, быстро собирая рисунки.

— Конечно, Ксения Сергеевна. Я поняла.

Алиса хмурится.

— По-моему, как раз в этой грубости и есть изюминка, Ксюш. Не находишь?

— Я нашла, что нужно доработать! — отрезаю, вставая. Воцаряется неловкая пауза.

Выхожу из переговорки, чувствуя на себе их взгляды. Взгляд обиженной Вики. И удивлённой Алисы. Они сейчас остались вдвоём. Уверена, будут обсуждать меня. Обсуждать мой странный тон. Моё поведение.

Иду к себе в кабинет и закрываю дверь. Руки дрожат. Я только что вела себя как истеричка. Сорвала зло на талантливой девочке из-за собственных подозрений. Но разве её покорность и желание угодить — не признак вины? Может, она пытается загладить свою вину передо мной? Или просто боится потерять работу?

Телефон вибрирует. Сообщение от Сергея.

«Ксюш, Алексей с Мариной зовут на шашлыки в субботу. Согласна?»

Марина. Опять она! Шашлыки. Алкоголь. Расслабленная атмосфера. Идеальные условия для… для чего? Для тайных взглядов? Для случайных прикосновений?

Пальцы летают над клавиатурой.

«Не знаю. Посмотрим. Много работы».

Я не хочу туда ехать. Не смогу смотреть на неё. На него. На их игру.

Открываю страничку Марины в соцсетях. Она редко постит. В основном фото детей и пирогов. Я листаю и листаю. Вот фото с нашего прошлого пикника. Мы все вместе. Сергей стоит с Алексеем, они жарят мясо. Марина сидит рядом на пледе и смотрит… смотрит прямо на Сергея. Её взгляд кажется задумчивым. Почти нежным.

Раньше я не придавала этому значения. Сейчас взгляд кажется весомой уликой.

Не замечаю, как пролетело время. Откладываю смартфон. В душе кричащая пустота, кружится голова. Каждая из них идеально вписывается в роль любовницы. Алиса — страстная, рискованная, ему может быть с ней интересно. Марина — тихая, спокойная, отдушина от моей целеустремлённости. Вика — молодая, восхищающаяся им, что льстит мужскому эго.

Я подхожу к окну и смотрю на вечерний город. Где-то там он. Мой муж. И, возможно, одна из них прямо сейчас рядом с ним. Смеются. Разговаривают. И может быть он трогает её длинные черные волосы.

Чувствую, как стены моего кабинета смыкаются вокруг меня. Галерея подозрений превратилась в пыточную. И я сама себя в неё заточила. Пока не найду ответа, выхода нет.

Три дня. Семьдесят два часа. Каждая минута наполнена ядом подозрений. Я стала другим человеком. Почти не сплю, почти не ем. Каждое утро просыпаюсь с одним вопросом на уме: «Кто она?» И засыпаю с ним же.

Работа, всегда бывшая моим спасением, теперь стала полем битвы, где я сражаюсь с призраками. Нервы натянуты, как струны, и любое прикосновение вызывает их визг.

Сегодня у нас планёрка по новой коллекции. Я должна быть собранной, креативной, лидером. Но я — раскалённый добела шар злости и страха.

— Ксения Сергеевна, я, кажется, нашла ткань для модели «Афина», — говорит одна из моих помощниц, Юля, робко протягивая образец. — Она с небольшим люрексом, как вы и хотели.