Книга Друг отца. Плата за свободу, страница 27 – Катя Кекс

— Неважно, — отвечает он. — Важно, что ты здесь. А она — нет.

И я чувствую гордость. Глупую, нелепую, бабскую гордость. Он выбрал меня.

Всё чаще ловлю себя на мысли: прошло уже полгода.

Полгода с того дня, как я подписала контракт. Полгода с того дня, как я стала его женой. Полгода с той ночи, когда он впустил меня в свою спальню и сказал: «Раздевайся».

Они пролетели как один день.

Оставшиеся полгода пролетят так же. Я знаю.

И от этой мысли у меня сжимается сердце.

Потому что через полгода я буду свободна. Могу просто уйти. Могу вернуться в свою старую жизнь — без него, без его рук, без его голоса, без его защиты.

Хочу ли я этого?

Я не знаю.

Раньше я мечтала о свободе. О дне, когда контракт закончится, и я смогу уйти, хлопнув дверью. Смогу забыть этого человека, который купил меня, который лишил меня выбора.

А теперь... теперь я боюсь этого дня.

Потому что он не покупал меня. Не лишал выбора. Он дал мне выбор — просто я не сразу это поняла.

Я могла уйти в ту первую ночь. Он сам сказал: дверь не была заперта.

Я не ушла.

Я могла не подписывать контракт. Могла найти другой путь — работу, кредит, помощь друзей. Может, не справилась бы. Может, мама не встала бы на ноги. Но я могла попробовать.

Я не попробовала.

Я выбрала его.

С самого начала. Просто не хотела себе признаваться.

Мечусь. Мысли путаются, как нити в старом клубке. Я хочу остаться — и боюсь себе в этом признаться. Хочу уйти — и понимаю, что не смогу.

Мне нужно с кем-то поговорить.

Я достаю телефон. Листаю контакты. Подруга, с которой я училась в универе. Подруга, с которой делила комнату в общаге. Подруга, которая знала меня до Юрия, до контракта, до всего этого. Мы так много времени проводили вместе, она всегда понимала меня и поддерживала, я должна с ней поговорить.

Лена.

Мы не виделись с тех пор, как я окончила универ. Переписывались редко — я в основном отмалчивалась, не знала, что сказать. Как объяснить, что я вышла замуж за друга отца? Что живу в пентхаусе? Что сплю с мужчиной, который купил меня?

Набираю сообщение.

«Привет. Давно не виделись. Может, встретимся? Поболтаем».

Ответ приходит через минуту.

«Конечно! Давай завтра? Я очень соскучилась!»

Я смотрю на экран. Улыбаюсь. Хоть кто-то, кто выслушает, поймёт, посоветует.

— Что ты делаешь? — голос Юрия за спиной.

Я оборачиваюсь. Он стоит в дверях спальни, в рубашке с закатанными рукавами.

— Подруге написала, та с которой я в универе училась, — говорю. — Хочу встретиться.

— Лена?

Я удивлена. Он знает её имя? Откуда?

— Да, она.

— Хорошо, — он кивает. — Конечно, съезди повидаться, развейтесь, поболтайте о своём, о женском. Только водителя возьми.

Кафе, в котором мы договорились встретиться, находится в центре города, Лена уже сидит за столиком у окна. Замечает меня, машет рукой.

— Геля! Иди сюда!

Я подхожу. Она вскакивает, обнимает меня. Крепко, по-дружески. Пахнет её любимыми духами — дешёвыми, приторными. Я раньше не замечала этого запаха. Или он просто перестал казаться привычным?

— Ты такая красивая! — она отстраняется, разглядывает меня. — Волосы, кожа... И это пальто! Дорогое?

— Это подарок, — уклончиво отвечаю я.

— Муж подарил? — она улыбается, но в глазах что-то мелькает. — Рассказывай давай! Я ничего не знаю! Ты вышла замуж? Даже на свадьбу не пригласила, ай-ай-ай. Он что, такой страшный? — шутит она.