Книга Жвачка 2, страница 103 – Э. Мадес

Боль отрезвляет, но не останавливает.

Снова несусь в гардероб, хватаю первый попавшийся спортивный костюм — безликий, серый, с глубоким капюшоном.

Ты подавишься своим самодурством, Аристов. Клянусь тебе!

Я вытрясу из тебя всё, что ты мне задолжал, и пусть после этого хоть весь «Мэдисон-сквер-гарден» взлетит на воздух.

Срываю с вешалки сумочку и вылетаю из квартиры, даже не потрудившись закрыть дверь.

Не ждут меня там?

Трижды "ха". Придурок.

Вселенское равновесие будто на моей стороне. Такси удается поймать сходу, хотя я вылетела в самый час пик.

Прикинув время, понимаю — шоу, по идее, уже началось.

Лихорадочно летаю пальцами по сенсору в поисках расписания и таймингов: навигатор обещает сорок пять минут пути, выход Матвея, если верить Live-результатам, через час. Значит, еще останется время что-нибудь дернуть для храбрости в баре.

Дорога не успокаивает — наоборот, внутренние обороты зашкаливают, пробивая критическую отметку. Лихорадочно пересаживаюсь с места на место, не в силах унять дрожь в коленях. Таксист скептически косится в зеркало, изучая мои метания, пока я не рявкаю, требуя следить за дорогой, а не за мной. Его испуганный взгляд вжимается в лобовое стекло, а я снова проваливаюсь в свою ярость. Каждая красная цифра светофора — как обратный отсчет до взрыва.

Скорее. Мне нужно быть там как можно скорее.

Навигация ошибается на пять минут — то ли пробки, то ли глубоко оскорбленный пакистанец за рулем так вернул мне мою «любезность».

Вселенский фарт закончился на моменте с удачно пойманным желтым Ford Виктория, всё остальное же улетает туда же, где покоятся моя карьера, любовь, отношения с семьей.

В задницу!

В запале я прошу высадить меня не у того входа. Радуюсь своевременной смене образа: в спортивном костюме и кедах бежать этот марафон куда удобней, чем в коротком платье и на шпильках.

Новым приключением становится поиск перекупщиков, которых — по закону подлости — сегодня нет. Ни одного парня с табличкой «I need tickets» («Мне нужны билеты»).

Закон подлости или сглаз пакистанца?

Весь Нью-Йорк уже внутри, а я мечусь по бетону, понимая: в этом городе без QR-кода в приложении ты не пройдешь даже в туалет, не то что на UFC. Билетов в кассах нет, перепродажа заблокирована, а мой телефон предательски мигает пятью процентами.

Охрана смотрит на меня как на полоумную дуру.

Уверена, будь я в Москве, кичеж фамилией бы проканал. Но только не здесь.

Для этих амбалов я — просто городская сумасшедшая в трениках, которая пытается прорваться на шоу без билета. Билетов нет, идей тоже, решаю идти на таран.

Дойдя до двери, разворачиваюсь и, взяв разбег, несусь вперед, готовая перемахнуть через турникеты.

Куда там… Их здесь трое, и черт знает сколько еще на постах дальше.

Проявив чудеса акробатических перуэтов, мне удается осуществить задуманное, правда, сразу после турникетов меня скручивают.

Брыкаюсь и царапаюсь в ответ, на что получаю предупреждение.

— Lady, if you don't stop, we'll be forced to use a taser and call the cops («Леди, если вы не прекратите, мы будем вынуждены воспользоваться шокером и вызвать полицию»).

Смотрю на часы: три минуты, как бой начался. Это почти раунд, а я здесь, снаружи, глотаю спертый воздух и собственную ярость.

Новая попытка.