Книга Искра. Чужая земля, страница 98 – Ирина Савицкая

Он сглотнул. Звук прозвучал сухо, как треск сухой ветки.

Алиса молчала. Внутри все сжалось в тугой, болезненный узел. Не жалость. Узнавание. Она уже знала этот вкус — когда правда тонет в бумагах, когда кровь смывается водой, когда справедливость требует не суда, а терпения.

— Поэтому он здесь, — закончил Лютобор. Наконец обернулся. Лицо было каменным, но в глазах горело то самое, неугасимое. — Не из любви к закону. Не из веры в систему. Из мести. Чистой. Холодной. Как лед на дне колодца. Он несколько лет ждал возможности дотянуться до Рутгера. А теперь вы появились. И дверь открылась.

— А ты? — спросила Алиса. Тихо. Почти шепотом. — Ты из-за чего?

Лютобор медленно повернулся к ней полностью. Шагнул ближе. В его взгляде было что-то, от чего у Алисы перехватило дыхание. Не угроза. Не обещание. Признание.

— А я из чувства вины, баронесса, — сказал он. Просто. Без пафоса. Без надрыва. — За брата. Хоть он и был подлецом. За ребенка, который не заслужил смерти. За то, что стоял в стороне, когда мог вмешаться. За то, что позволил системе работать, пока она молола людей в муку.

Он помолчал. Воздух между ними стал тонким, острым.

— И за то, — добавил он еще тише, — что вы мне нравитесь больше, чем следовало бы.

И вышел. Не дожидаясь ответа. Не давая ей времени подобрать слова, которые могли бы все изменить или все разрушить.

Дверь закрылась. Бесшумно. Окончательно.

И комната осталась только с догорающей свечой, с теплым боком кота у ноги, и с тишиной, которая теперь знала слишком много.

Алиса осталась одна. С Левой. С мыслями, которые кружились в голове, как метель за окном — не упорядоченной, а рваной, бьющейся о стекла сознания, не находя выхода.

Она смотрела на свечу. Фитиль уже осел, выпуская тонкую, кривую струйку дыма. Воск застыл на подсвечнике неровными наростами, похожими на шрамы или застывшие слезы. Каждый слой — решение. Каждая капля — цена.

Влад. Его лицо, будто выточенное из льда, и глаза, в которых она на мгновение увидела не холод, а выжженное дотла поле. Сестра, обращенная в пепел по чужой прихоти.

Лютобор. Его вина — не абстрактная, а плотная, как камень на дне реки. Он нес ее не как крест, а как якорь. И теперь оба смотрели на нее. Не как на спасительницу. Как на инструмент. Или как на последнюю возможность выправить то, что система давно считала безнадежно кривым.

А она сама? Чужая в этом мире. С телом, которое еще не привыкло к тяжелым тканям и холодным взглядам. С болью, которая просачивалась сквозь поры, будто она впитала ее вместе с пылью столичных дорог. С врагами, чьи имена она выучила только вчера, но чьи тени уже ложились на ее пороги. Она не выбирала эту кожу. Но теперь придется в ней ходить.

— Ну что, Лева, — прошептала она, опуская руку. Пальцы коснулись теплой шерсти. Кот тут же заурчал, прижался боком к ладони, тяжелый, живой, непоколебимый. — Два дня. Два дня до суда. А там — либо пан, либо пропал.

Кот лизнул ее руку шершавым языком. Один раз. Уверенно. Не ласково — подтверждающе.

— Я с тобой, — сказали его глаза. — Куда ты, туда и я.

Она сжала пальцы. В кармане жетон отозвался глухой тяжестью. Не холодом уже — ровным, плотным теплом. Будто принял ее решение, еще не озвученное. Инквизиция не требовала веры. Она требовала ясности. И сейчас, в этой полутьме, под глухое пение монахов где-то в каменных недрах храма, ясность наконец пришла. Не как озарение. Как неизбежность.