Книга Развод. Я ошибся, любимая, страница 10 – Светлана Синицына

— Домой возвращалась, — отвечаю уклончиво.

— В такую погоду? — приподнимает густую чёрную бровь. — Без запаски. Без зонта.

— Я не рассчитывала, что моя машина сломается.

И не только машина. Сегодня сломалась вся моя жизнь.

— На это никогда не рассчитываешь, — отзывается незнакомец. — Потому что если постоянно находиться в ожидании плохого, то как вообще тогда жить?

— Наверное, никак, — отпиваю кофе. — Но всегда кажется, что можно лучше подготовиться.

— Можно, — кивает. — Но вопрос: нужно ли? Вдруг некоторые вещи происходят не просто так. А ради того, чтобы мы что-то поняли?

— И что же я поняла, пробив колесо? — усмехаюсь.

— Что помощь придёт.

Меня словно ударяет в грудь. Не изнутри. Снаружи.

Что он хотел этим сказать? И хотел ли вообще? Это просто вежливый мужчина, который не оставил другого человека в трудную минуту.

Чужого.

А Дима оставил. Мой муж, которого я любила. Всё трепела. Ждала.

Дождалась.

Незнакомец глядит на меня. Проверяет смартфон. Когда читает сообщение, его уверенных губ касается мимолётная улыбка.

Сердце пронзает.

Дима также улыбался все эти дни. Но не мне.

Мужчина замечает мой взгляд. Приподнимает термос.

— Ещё кофе?

— Нет, спасибо, — допиваю остатки. — Вы и так мне очень сильно помогли.

— Когда снова появится связь, обязательно позвоните мужу, — просит серьёзно.

— Откуда вы знаете, что я замужем?

— По кольцу.

Точно, дура. Я же тринадцать лет ношу обручальное кольцо. Не снимая. Только один раз — в реанимации, когда потеряла своего сына.

— Хорошо, — возвращаю кружку. — Я позвоню мужу.

Ни к чему этому доброму человеку знать о моих проблемах. Это ему точно будет неинтересно. Он и так потратил на меня слишком много своего времени.

Я возвращаюсь в «Хонду». Пробитое колесо лежит в багажнике. «Мицубиси» приветливо мигает мне фарами и уезжает. Смотрю в зеркало заднего вида, пока внедорожник не скрывается из виду.

А ведь я даже не спросила, как зовут того, кто мне помог.

С этим колесом я потеряла почти час. Уже одиннадцать вечера. Хорошо, что завтра выходной…

Когда появляется связь, тут же сыпятся уведомления. Меркетплейсы, рабочие чаты. Валя спрашивает:

«Как доехала?»

От Димы — ничего. Его даже нет онлайн. Зачем, когда Алла рядом.

Подъезжаю к дому в начале второго. Меня вырубает. Хочется просто лечь и уснуть. Не раздеваясь, не ужиная. Ничего. Как вдруг?

Моргаю. Мотаю головой.

В окнах нашего дома горит свет. Возле забора припарковано несколько машин.

Что, чёрт возьми, происходит?!

Музыка. Играет на всю катушку.

Дверь не заперта. В прихожей валяются разномастные кроссовки. А из кухни раздаётся голос Кристининой подруги:

— Крисик, а твои родичи вдруг с дачи не вернутся?

— Да нет, — расслабленно отзывается племянница. — Не вернутся.

Моё терпение лопается. Я хлопаю дверью и восклицаю:

— Вернутся!..

Татьяна

Музыка грохочет, но голоса становятся тише. Одноклассники Кристины глядят на меня исподлобья, пряча за спинами бутылки. А сама племянница стоит, красная как рак и вот-вот взорвётся.

— Тётя Таня! — восклицает. — Почему ты вернулась? Дядя Дима сказал, что вы у бабушки до воскресенья!

— Решила и вернулась, — отвечаю коротко. — Кристина, что я тебе сказала?

— Чтобы я в десять была дома, — цедит сквозь зубы. — Вот, я дома.

— Ты, — напоминаю. — Одна. А не всей компанией в пять человек. Ваши родители знают, где вы? — обращаюсь к ребятам.