Онлайн книга «Эобара»
|
«Когда-то было не так, совсем не так…» - Читающий Вероятности до скрипа сжал зубы, не давая давным-давно похороненным воспоминаниям выбраться из своей могилы. И вновь учитель то ли не понял, то ли попросту проигнорировал выражение лица ткача. Вместо этого он, как ни в чём не бывало, продолжил говорить: — Видите – со мной действительно интересно, - они вышли на набережную одного из каналов Города. – Во всяком случае – интересно лично вам. Я давно наблюдаю за ткачами – нашими повелителями и господами. Наблюдаю, не как пленник этого недомира, - а как исследователь, учёный. - Читающий Вероятности, успевший прийти в себя, фыркнул. – Те силы, которыми вы манипулируете, та лёгкость, с которой вы позволяете себе жонглировать мирами и вселенными – сильно меняет вас. Не в лучшую сторону. Либо вы ведёте себя как дети – жадные детишки, ночью взломавшие двери кондитерской, либо выгораете до нуля, теряете любые эмоции, становясь рабами своего Полотна. Тем более мне было удивительно увидеть одного из главных иерархов Мастерской – вас, Читающего Вероятности, гуляющего в одиночестве на Полуденном Рынке, а после, милующего ребёнка, которого, согласно нашим людоедским законам ждала бы мучительная смерть вместе со всей его семьёй. Остановившись отдышаться посередине одного из навесных мостиков, пересекающего канал, Читающий Вероятности посмотрел на своего странного собеседника: — Я такой же, как все, художник. К чему все эти восхваления моей персоны? Что ты хотел сказать мне своим длинным и скучным монологом? Возможно, ты просто сумасшедший или самоубийца, выбравший экзотический способ свести счёты с жизнью, приставая и оскорбляя ткачей? Нисколько не испугавшийся Северен, улыбнулся: — Я вижу вам действительно сложно поверить в то, что мне просто интересно общаться с интересными людьми, а вы, ткач, безумно интересная личность. Согласен, в нашем псевдомирке такая мотивация кажется уму непостижимой. Мне кажется, вы всё равно не верите мне и пытаетесь понять, что со мной не так, что за странный спектакль я разыгрываю здесь. Хочу покровительства, сошёл с ума, мечтаю о смерти, но боюсь самоубийства? Сожалею, но если вы думали о чём-то подобном, вы допустили ошибку во всех трёх пунктах, ткач. Скулы Читающего Вероятности начало сводить судорогой – так сильно он сжал зубы. «Неужели он умеет читать мысли?! – он ещё раз окинул сквозь наполовину сомкнутые веки фигуру художника – нет, ни единого намёка на дар. – Как он вообще смеет так со мной говорить?! И… если на то пошло, почему я начинаю проникаться к нему симпатией?» — Ты ко всем ткачам так пристаёшь, Северен? – впервые назвал художника по имени Читающий Вероятности. Тот рассмеялся: — Разумеется нет. Сразу видно – кто может позволить себе поговорить с простым смертным, а кто проходя мимо размажет обнаглевшую букашку о стенку. Первых – значительное меньшинство. На самом деле, у меня есть к вам просьба… Художник замолчал на полуслова и посмотрел в упор на собеседника. Внезапно голубые глаза Северена и его взгляд – гордый, но одновременно просящий, напомнил, Читающему Вероятности взгляд других глаз, давным-давно умерших и он понял, что не сможет ни в чём отказать настырному учителю. «Да… всё-таки ему что-то от меня нужно, - с явным разочарованием подумал Читающий Вероятности. – Всё это была игра, представление. Кто бы сомневался!» |