Онлайн книга «История одной измены»
|
Подруга настояла надеть босоножки на шпильке, в которых я околела, пока добежала от такси до входа в клуб, и свободное красное атласное платье. Вполне себе в моем стиле: с рукавом до локтя, чуть выше колена, прямое. Но есть одна любопытная деталь: сверху надевается черный кожаный корсет со шнуровкой спереди, который приподнимает мою небольшую грудь и визуально делает талию тоньше. Эдакий наряд в духе куртизанок. В принципе, я ею себя и ощущаю. А вот музыку и танцы я люблю. Чтобы раскрыть свою женственность, я посещала хайхиллс (High Heels — направление танцев на высоких каблуках. Это микс различных танцевальных стилей, таких как hip — hop, vogue, waacking, jazz modern, twerk, jazz funk и другие — прим. автора) и стрип — пластику (Стрип — пластика — это женское танцевальное направление, позволяющее выразить сексуальность, грацию и шарм. В нём не нужно снимать одежду — прим. автора), пока не поступила в университет. И сейчас с удовольствием иду на танцпол и, прикрыв глаза, отдаюсь музыке. Плавно покачиваю бедрами, вскидываю руки в воздух. Прогибаюсь в пояснице, делаю волну… Внезапно моей талии касается чья — то сильная и цепкая рука. Наталкивает на мощное тело. В испуге распахиваю глаза и оказываюсь в плену карих глаз. Денис Маратович хмурится. Предельно серьёзен. Медленно прогуливается по моему образу глазами. Пожирает. А мне хочется прикрыться. Вот только жадные глаза не позволяют. — Вы… — Сияна, ты? — босс трясет головой. Растягивает губы в дурашливой улыбке и вскидывает брови, изображая на лице удивление. К слову, у него очень плохо получается. — Что ты тут делаешь? Мы стоим посреди танцпола, босс по — прежнему крепко прижимает меня к себе, оставляя на коже ожоги даже через слои одежды. Так крепко, что, мне кажется, он чувствует, как колотится мое сердце. Но не от страха… — Вы за мной следите? — Что? — хмурится босс. — О чем ты? — Я на дне рождении. У подруги, — вскидываю брови. — Я же говорила сегодня... — Как я могу за тобой следить, если ты не говорила, куда пойдешь? Я просто заехал расслабиться. Неделя была непростая. Неожиданно рука босса прижимает к его сильному телу ещё теснее. Да так, чтобы между нами осталось хотя бы пару миллиметров свободного пространства, мне приходится упереться ладонями в его грудь. Его дыхание обжигает мою кожу. Сердце сходит с ума, гул в ушах заглушает музыку. Перед глазами пляшут разноцветные круги, но не от стробоскопа. — Денис… — ахаю удивленно, спотыкнувшись на отчестве. — Маратович. Вы что делаете? — Расслабься, солнышко. Мы просто танцуем. Мы стоим посреди танцпола и медленно покачиваемся, не обращая внимания на толпу, на то, что клубная музыка совершенно не подходит под наш танец. Она у нас в голове. Сталкиваемся с ним взглядами. Воздух вокруг становится густым, горячим. Осязаемым. Денис Маратович такой красивый… Меня неожиданно тянет к нему магнитом. Хочется касаться. Любоваться. Снова ощутить вкус твердых губ…. Боже, я сумасшедшая! Он же намного старше меня! Он мой босс, в конце концов! Но, кажется, мое помешательство заразно… Денис Маратович нежно, словно касания крыльев бабочки, проводит пальцами по щеке, скуле, заправляет прядь волос за ухо. Ласкает одним только взглядом. И улыбается так, что внутри все замирает. |