Книга Угонщица моего мужа, страница 29 – Татьяна Бэк

Я резко нажимаю кнопку лифта, впиваясь ногтями в ладонь. Боль – единственное, что еще удерживает меня в реальности.

«Почему он выглядит так, будто это ему больнее? Почему его глаза полны страдания, а не стыда? Как он смеет? После всего, что произошло?»

За спиной – быстрые шаги.

— Инга, ради Бога!

Сильные пальцы Андрея смыкаются на моем запястье.

Вздрагиваю, как от удара током, и резко вырываю руку.

— Не смей трогать меня! – голос звучит хрипло, почти зверино.

Он замирает, рука повисает в воздухе. Мужественное бледное лицо – маска боли.

«Сейчас он скажет что-то. Что-то, от чего ты сломаешься. Не слушай. Не смей верить!»

— Я люблю только тебя, – шепчет Андрей.

— Ты любил меня, когда залезал в нее? – бросаю хлёстко. Голос дрожит, но я цепляюсь за злость – она, как щит. – Может, ты даже кричал моё имя, пока был в ней? Запомни: тот вечер «выпал из памяти» только у тебя. У меня он – как нож между рёбер. Каждый день, каждую секунду.

Муж вздрагивает всем телом, тянет ко мне руку, но вновь отдёргвает

Проклятый лифт наконец приезжает. Я заскакиваю внутрь, жадно нажимаю кнопку так, что ломаю ноготь до крови.

— Инга!

Андрей делает шаг вперед, но дверь начинает закрываться. В уменьшающуюся щель вижу лицо мужа, перекошенное страданием.

«Последний шанс. Останови его. Крикни…»

Но я просто сжимаю кулаки. Дверь захлопывается.

Только когда лифт трогается, я падаю спиной на стену, закрываю лицо руками.

«Ты же сильная, Инга! Не плачь. Не…»

Но слезы уже текут.

Выбегаю из офисного здания с такой скоростью, словно оно объято пламенем или за мной гонятся демоны. Хотя это недалеко от правды. Сердце стучит с такой скоростью, что даже страшно, но не сбавляю хода. Прохожие косятся на меня подозрительно. Наверное, сейчас действительно выгляжу не лучшим образом, – косметика макияж потёк, глаза заплаканные, стильный бежевый плащ развевается на ветру.

В таком состоянии мне точно нельзя за руль. Мало того что сама убьюсь, могу и кого-то покалечить. У меня же где-то визитка  женщины, что подвезла меня в тот злополучный вечер нашей с Андреем годовщины. Может, позвонить ей? Но при мысли, что придётся ещё ждать такси, становится совсем тошно. Больше всего я сейчас хочу оказаться на квартирке, ставшей моим убежищем, залезть в горячий душ и там разрыдаться.

На подгибающихся ногах направляюсь к дороге, надеясь поймать попутку, хоть и знаю, что это глупо и опасно. Но сомневаюсь, что у кого-то появится желание изнасиловать меня в таком виде.

Резкий визг шин и оглушительный звук клаксона заставляет меня подпрыгнуть, когда бегу через парковку.

— Совсем ослепла, курица. Или на тот свет торопишься? – орёт на меня водитель злобно, но его голос кажется мне знакомым.

Прищуриваюсь, пытаясь сфокусировать взгляд, и тихо ойкаю.

— Инга, это ты? – взволнованно спрашивает Руслан, выскакивая из своей огромной блестящей машины и направляясь ко мне. – Что случилось? Я тебя не задел?

Хоть я и недолюбливаю партнёра мужа, но сейчас рада даже этому хамоватому типу, тем более что он кажется действительно обеспокоенным.

— Рус, всё в порядке! Я просто не очень хорошо себя чувствую. Сможешь подбросить меня до дома? Не хочу садиться за руль в таком состоянии! – произношу, стараясь говорить спокойно и ровно.