Книга Развод в 45. Босс не бросит, страница 4 – Анастасия Бима

И в этот момент она поймала себя на мысли: «А что, если бы я не пошла в тот ресторан? Если бы я сбежала с дочкой двадцать лет назад? Где бы я была?». Но она знала ответ: она была бы одна, без денег, без жилья. Она выбрала терпеть. И терпела до сих пор.

Вечером она ехала домой и смотрела, как за окнами зажигаются огни. Квартиры, в которых живут другие женщины. Они ужинают с мужьями, обсуждают отпуск, выбирают обои для спальни. У них есть платье на выход, и они красят ресницы. А у неё есть только этот «Форд» с кондиционером, который не работает, и сумка с продуктами из ресторана — то, что не продали. Она везла домой обрезки мяса и немного овощей. Чтобы сварить суп.

Дома её ждала тишина. Темнота. Она включила свет, разогрела суп, села перед телевизором, который показывал какой-то сериал про богатых домохозяек. Она смотрела на их бриллианты и думала: «Это не про меня». Она легла на диван, не раздеваясь, и почувствовала, как слёзы текут из закрытых глаз. Плакать она не умела — только молча, без звука. Завтра будет новый день. Тот же самый. И она снова будет мыть чужую посуду.

Утро следующего дня не принесло чуда.

Нина проснулась с головной болью и чувством, что у неё внутри ватный ком. Она посмотрела на телефон — СМС от мужа не было. Значит, он ещё там, в Сургуте, со своей Ларисой, которая, по слухам, была моложе, красивее и не имела мозолей на руках. Нина представила её: наверное, у неё были длинные ногти, гелевое покрытие, и она не знала, как пахнет картофельная кожура.

Она снова оделась в свою форму, снова поехала по тому же маршруту, снова зашла через чёрный ход.

Ресторан «Прованс» гудел с самого утра.

Сегодня должен был быть банкет — свадьба на сто человек. Повара бегали как угорелые, Борис Иванович метался с ножом, как берсерк. Он орал на всех — на су-шефа, на кондитера, на помощников. Нина привыкла к этому шуму. Для неё он был белым шумом, фоновой музыкой.

Её место находилось у самого большого стола, где раскладывали заготовки.

Она достала из холодильника лотки с мясом — куриное филе, говяжья вырезка, свинина. Надо было разложить всё порционно, по сто граммов, завернуть в плёнку и подписать маркером.

Нина делала это с автоматизмом робота. Левая рука держала мясо, правая — нож. Она отрезала ровные куски, взвешивала на электронных весах, каждый раз поправляя плюс-минус два грамма.

Она была идеальным калибровщиком, и даже Борис Иванович не мог придраться к её точности. Но он всё равно придирался — просто чтобы показать, кто здесь главный.

— Нина, ты где тут нарезала? Это же не для винегрета, это для салата «Цезарь»! — он ткнул пальцем в миску с куриным филе. — По диагонали, я же говорил!

Нина кивнула, не поднимая глаз. Она знала, что он прав, но сил перечиться не было.

Она перерезала всё заново. Пальцы онемели, в глазах рябило от усталости. Она не спала по-человечески уже третью ночь. Денежные проблемы, мысли о муже, тоска по дочери — всё это высасывало из неё жизнь.

В обеденный перерыв она вышла в коридор, прислонилась к стене и закрыла глаза. Кто-то прошёл мимо, задел её плечом.

Она открыла глаза — это был официант Андрей, молодой парень, который всегда подшучивал над посудомойками.

— Нина, отоспись, а то упадёшь в котёл, — усмехнулся он и побежал дальше.