Книга Виновница судьбы, страница 97 – Анастасия Чехова

Он замер, будто внутри него что-то медленно перестраивалось, искало другой путь. Его взгляд скользнул по моему лицу — не жадно, не резко, а слишком внимательно. Словно он пытался запомнить меня именно такой. Или понять, в какой момент окончательно перестал иметь ко мне доступ.

Я не отвела глаз.

Между нами было всего несколько шагов, но это расстояние ощущалось иначе — плотным, выверенным, почти осязаемым. Его уже нельзя было сократить одним движением навстречу.

Дэвид медленно выдохнул и опустил взгляд. Плечи чуть осели, будто на секунду он позволил себе слабость, которую обычно прятал за упрямством и привычной самоуверенностью.

— Я не думал, что всё будет вот так, — сказал он негромко.

Без нажима. Без злости.

И почему-то именно это насторожило сильнее всего.

— Я тоже, — ответила я спокойно.

Мой голос прозвучал ровно, но внутри всё ещё оставалась тонкая натянутость, как после слишком близкого прикосновения к прошлому. Не боль — скорее осторожность, собранная в тугой узел где-то под рёбрами.

Он коротко кивнул, почти незаметно. Потом сделал шаг в сторону, пропуская меня, будто только сейчас вспомнил, где находится. Его рука на мгновение задержалась на спинке стула — пальцы сжались чуть сильнее, чем нужно, и тут же разжались.

Я это заметила.

Он снова поднял на меня взгляд, и в этот раз в нём уже не было просьбы. Только внутренняя собранность и что-то тёмное, недосказанное, что он всё же решил оставить при себе.

— Я заеду за Эмили в следующие выходные, как договаривались, — произнёс он ровно. — Напишу заранее.

— Хорошо, — так же спокойно ответила я.

Он ещё раз кивнул. Потом развернулся и пошёл в прихожую. Его шаги звучали уверенно, но слишком размеренно — будто он нарочно замедлялся, давая себе лишнюю секунду, чтобы не сорваться, не обернуться, не сказать то, что уже не имело смысла.

Я услышала, как он взял ключи — металл тихо звякнул о деревянную поверхность тумбы. Как остановился у двери.

На миг мне показалось, что он всё-таки обернётся.

Но этого не произошло.

Дверь закрылась аккуратно, без хлопка. Без резкости. Без финальной точки.

Я осталась стоять посреди кухни, слушая, как в квартире постепенно возвращается привычная тишина — живая, домашняя, уже не пропитанная чужим напряжением. Где-то едва слышно гудел холодильник, за окном прошуршала машина, а у меня внутри медленно оседало понимание произошедшего.

Взгляд скользнул к букету.

Я не стала убирать цветы. Не выбросила их. Не поставила в воду.

Просто отвернулась.

Потому что вдруг очень ясно поняла: он ушёл не потому, что проиграл. А потому что впервые столкнулся с тем, что больше не может войти в мою жизнь по старым правилам.

Неделя пролетела стремительно. Работа навалилась плотным, почти беспрерывным потоком: письма, звонки, правки, короткие совещания, дедлайны, которые будто подгоняли меня с самого утра. Эмили в эти дни оставалась у бабушки. Мы заранее договорились: если её начнут к чему-то склонять, давить или говорить то, что ей не нравится, она сразу расскажет мне. Но, как ни странно, всё проходило спокойно. Дочка возвращалась домой приятно уставшей, с разрумянившимися щеками, наскоро ужинала и почти сразу засыпала, едва коснувшись подушки. И я впервые за долгое время чувствовала себя достаточно ровно, чтобы не накручивать себя каждую минуту из-за того, что она не рядом, а у родственников.