Книга Виновница судьбы, страница 184 – Анастасия Чехова

Я смотрела в окно, но не видела улиц.

В голову приходили обрывки.

Та, прежняя, стояла у другого окна — в другой квартире, в другой жизни. Она смотрела на дождь и думала: «Почему меня снова не выбрали?» Она прокручивала в голове разговоры, искала в них скрытые смыслы, пытаясь понять, где именно она сделала не так. Она просыпалась по ночам и слушала тишину в надежде, что кто-то войдёт и скажет, что всё будет хорошо. Она пила вино, пытаясь заглушить чувства, боясь, что он прав, и что любовь — это то, что нужно заслужить. Я помнила её. Ту, которая боялась. Ту, которая верила, что счастье — это то, что случается с другими. И вдруг я поняла одну простую вещь, от которой внутри стало тихо и ясно.

Этой девушки больше нет.

Не потому, что она исчезла бесследно. Не потому, что я её забыла или вычеркнула. Она осталась во мне — как тот слой земли, на котором потом выросло что-то новое. Она не исчезла. Она выросла.

Я не стала счастливой вопреки. Не перепрыгнула через своё прошлое, не сделала вид, что его не было. Просто однажды перестала ждать, что жизнь обязана причинять боль. И впустила в себя то, что всегда было рядом, но чего я боялась коснуться.

Машина свернула на прибрежную дорогу, и за окном распахнулся залив. Солнце стояло ещё высоко, но свет уже начал менять цвет — становился теплее, плотнее, золотистее.

Эмили повернулась ко мне.

— Мам, ты волнуешься?

— Немного, — ответила я честно.

— А чего?

Я задумалась на секунду, подбирая ответ, который был бы правдивым.

— Наверное, я боюсь, что в самый важный момент расплачусь и ничего не смогу сказать.

— Это же хорошо, — сказала она с той детской уверенностью, которая не требует доказательств. — Значит, ты чувствуешь.

Я улыбнулась, сжала её ладонь и снова посмотрела в окно.

Машина ехала вдоль побережья, и я вдруг поймала себя на мысли, что не хочу, чтобы дорога заканчивалась. Не потому, что боюсь того, что ждёт в конце. А потому, что этот момент — между «ещё» и «уже» — был наполнен совершенно особенным светом.

Я не знала, какими будут мои клятвы. Я не готовила их заранее, не записывала на бумажку, не репетировала перед зеркалом. Мне казалось, что если я произнесу их вслух до того, как он услышит, они потеряют свою силу.

Поэтому я просто сидела и смотрела, как мимо проплывает мир, в котором я наконец-то перестала быть одна.

Не потому, что рядом были люди. А потому, что я перестала бояться своего собственного присутствия.

Машина притормозила. Водитель выключил музыку и обернулся.

— Приехали.

Мы выбрали место на скалистом побережье к югу от Сан-Франциско. Не банкетный зал, не ресторан, не отель — просто открытая площадка на утёсе, с которой открывался вид на бескрайний Тихий океан. Я впервые увидела это место три месяца назад, когда мы случайно забрели сюда во время воскресной прогулки. Тогда я ещё не знала, что именно здесь всё случится. Но запомнила, как ветер пах солью, как свет ложился на воду, и как я подумала: «Здесь хорошо».

Августовский вечер был именно таким, каким я его представляла. Солнце уже не жгло, а мягко золотило всё вокруг, опускаясь к горизонту длинными, тягучими лучами. Воздух был прозрачным, чуть влажным от близости океана, и в нём чувствовалась та особая вечерняя прохлада, которая приходит только в конце лета. Ветер дул с воды ровный и тёплый, касался ткани платья, лица и волос, не сбивая, а скорее сопровождая — как тихая музыка, которая идёт фоном, но без неё уже не так.