Книга Виновница судьбы, страница 167 – Анастасия Чехова

Я смотрела на них несколько секунд.

И впервые за очень долгое время я не почувствовала страха.

Раньше, в старых отношениях, каждая новая ступень давалась мне с ощущением, что я должна заплатить за неё тревогой. Что если всё хорошо, то где-то рядом уже прячется падение. Что счастье — это что-то, что нужно контролировать, иначе оно выскользнет. Я привыкла быть настороже. Просчитывать шаги. Взвешивать, кому можно доверять приближение к самому важному.

Сейчас я сидела в кресле самолёта, смотрела на свою спящую дочь, которая положила голову на плечо мужчины, которого я выбрала сама, без спешки, без отчаяния, без попытки заткнуть собой чужую пустоту.

И внутри не было напряжения.

Только ровное, теплое, почти забытое чувство — что всё правильно. Что это не подарок судьбы, не случай, не милость. А то, что я выстроила, шаг за шагом. Сегодня, полгода назад, год. Каждым решением не убегать.

Я смотрела на свет, который падал сквозь иллюминатор на их плечи, на тонкие пальцы Эмили, расслабленно лежащие на коленях, на его профиль — чуть отвернутый к окну, умиротворённый.

Я не знала, куда именно нас приведёт эта поездка. Но мне больше не нужно было знать. Достаточно было чувствовать, что я хочу в ней участвовать.

И что я не одна.

Полёт длился ещё несколько часов. Эмили проспала почти полпути, а когда проснулась, сначала не поняла, где находится — моргнула, подняла голову, осмотрелась. Увидела плечо Александра, потом его лицо, потом быстро перевела взгляд на меня, будто проверяя, не случилось ли чего-то странного.

Но я просто улыбнулась ей.

— Поспала?

— Угу, — она потянулась, хрустнув плечом. — Вы твёрдый, — констатировала она.

— Буду работать над этим.

Она фыркнула, но не обидно, и снова отвернулась к иллюминатору, за которым уже угадывались очертания другого города.

Я посмотрела вперёд, на спинку кресла передо мной, на маленький экран с картой полёта, где наш самолёт медленно полз к точке назначения. И подумала о том, как странно это — чувствовать себя дома, когда ты ещё даже не приземлилась.

Но, наверное, дом — это не всегда место с адресом. Иногда это просто люди, с которыми не нужно бояться.

Нью-Йорк встретил нас жарой, которая не была похожа на Сан-Францисскую прохладу. Здесь воздух стоял плотный, влажный, с привкусом горячего асфальта, выхлопных газов и чего-то сладкого из уличных лотков. Когда мы вышли из терминала, Эмили зажмурилась от солнца, а потом открыла глаза и замерла. Я видела, как она втягивает этот воздух, как оглядывается по сторонам, пытаясь вместить в себя всё сразу — высоту зданий, гул, скорость, с которой здесь двигались люди.

В такси она молчала, прижавшись лбом к стеклу, и я видела в отражении её широко распахнутые глаза. Александр сидел рядом, поймал мой взгляд и чуть заметно улыбнулся. Я почувствовала, как внутри разливается что-то тёплое и спокойное.

Мы пришли туда на второй день, когда город уже перестал оглушать и начал дышать ровнее. Утро было зелёным, влажным — трава ещё хранила ночную прохладу, а воздух пах нагретой листвой, пылью и далёким шумом города, который просачивался сквозь деревья приглушённым гулом.

Эмили сначала держалась рядом, но потом увидела белок.

Они сидели на дорожке — две серые, с пушистыми хвостами, совершенно наглые, привыкшие к тому, что люди приносят еду. Эмили замерла, потом медленно, почти на цыпочках, приблизилась и присела на корточки. Я не успела сказать ей, что с пустыми руками подходить бесполезно, как рядом с ней опустился Александр.