Книга Виновница судьбы, страница 119 – Анастасия Чехова

Я прикрыла глаза.

Вот она. Та самая дорожка. Туда, где он снова попробует построить ловушку из чувства вины.

— Нет, Дэвид, — сказала я очень чётко. — Ненормально не то, что мы не вместе. Ненормально то, что ты сейчас пытаешься использовать её срыв как аргумент в пользу нас.

— Я её отец!

— А я её мать. И именно поэтому говорю тебе: остановись.

Он как будто разозлился уже по-настоящему, без масок.

— Да что остановиться, Лэйн? Ты строишь новую жизнь, и тебе удобно делать вид, что Эмили под это подстроится! А она не подстраивается! Она ребёнок!

Я сжала пальцы на столешнице.

— И поэтому мы, взрослые, должны беречь её, а не толкать в чувство вины. Она не должна выбирать между нами. Не должна склеивать нас. Не должна бояться, что если у меня кто-то появится, её перестанут любить. Это не её груз. И я больше не позволю класть его на неё. Даже тебе.

На том конце повисла долгая тишина.

Когда он заговорил снова, голос был тише. Усталый. Но от этого не менее опасный.

— Ты уже с ним, да?

Вот и всё.

Не про дочь.

Не про её страх.

Не про её слёзы.

Про него. Про мужчину, рядом с которым я больше не ломаюсь.

Я усмехнулась без радости.

— Вот теперь всё встало на место.

— Ответь.

— Нет, — сказала я спокойно. — Не буду. Потому что это больше не имеет отношения к Эмили. А значит, не имеет отношения к тебе.

— Лэйн...

— Нет, Дэвид. Слушай внимательно. Дальше будет так: все разговоры об Эмили — только об Эмили. Если ты ещё раз попытаешься использовать её чувства, чтобы давить на меня, я начну ставить совсем другие границы. И тогда тебе это очень не понравится.

Я не кричала. Не срывалась. И, наверное, именно поэтому мои слова прозвучали так жёстко.

Он молчал.

Я слышала только его дыхание в трубке.

— Спокойной ночи, — сказала я и отключилась.

Телефон медленно опустился на стол.

Я стояла в тишине кухни и чувствовала, как внутри нет ни прежней тряски, ни желания рыдать. Только усталость. И очень ясное понимание: сюжет с Дэвидом больше не про любовь. И даже не про потерю.

Он теперь про контроль.

Который я больше не отдам.

После того разговора с Дэвидом у меня внутри ничего не рухнуло.

Это, наверное, было самым странным и самым важным. Раньше любой наш конфликт — особенно если он касался Эмили — выбивал у меня почву из-под ног. Я могла потом часами ходить по квартире, прокручивать каждое слово, винить себя, искать, где дала слабину, где недосмотрела, где снова не спасла всех сразу. А в этот раз было иначе.

Тяжесть осталась, конечно. Я всё ещё чувствовала неприятный осадок после его слов — липкий, как след от чужих пальцев на стекле. Но я не проваливалась. Не тонула. Я чётко видела, где правда, а где попытка дёрнуть меня за старую нитку.

Эмили я на следующий день не повела к бабушке. Оставила дома. Написала, что у неё семейный день, и разрешила нам обеим выдохнуть. Утро было тихим, чуть пасмурным, июльский Сан-Франциско снова затянуло привычной молочной дымкой. Кухня пахла тостами, растопленным маслом и клубничным джемом, который Эмили размазывала по хлебу слишком толстым слоем.

Я наблюдала за ней украдкой. За тем, как она сидит, поджав под себя одну ногу. Как болтает ложкой в кружке с какао. Как вроде уже улыбается, но взгляд ещё цепляет что-то внутри.

— Сегодня без взрослых сложных разговоров, — сказала я ей, ставя перед ней тарелку с омлетом. — Просто день для нас.