Книга После развода. Спаси меня, мой Генерал, страница 41 – Элен Блио, Полина Измайлова

Я не думала о шрамах.

Я думала о нем.

О нас.

О том, как мне хотелось бы повторить.

Еще и еще…

И в ванне мы повторили.

— Не могу тобой насытиться. Сам от себя хренею, красивая. Никогда у меня такого не было.

— А много было? — задала вопрос, который задавать не следует, конечно, но он меня мучил.

— Не надо, любимая моя. Не надо… сколько бы ни было. В прошлом всё. Теперь ты одна.

Одна.

А Альбина?

Я не спросила.

Не стала.

Не хочу.

Больно.

Потому что подруга, потому что я ее люблю, потому что не раз и не два она меня выручала, потому что она верная. Хорошая она, что говорить.

Хорошая.

Но, как говорят, в любви и на войне все средства хороши…

Вот я и стала подлой.

Никогда не думала, что будет так.

Но вот…

Не хочу об этом. Не сейчас.

Лежим, наслаждаясь послевкусием страсти.

Дышу его кожей. Его мужским запахом. Терпким таким. Острым. Сильным.

Окутывает меня, обволакивает.

Защищает от всего вокруг.

— Ром… расскажи, как ты жил эти годы. Как генералом стал? Ты… ты ведь такой молодой для генерала…

— Не самый молодой. Соболь мой раньше звание получил. Но с Соболем всё ясно. Он машина.

— Соболь? Я ведь помню… ты тогда рассказывал. Девушка у него еще была, да?

— Девушка погибла тогда. А потом оказалось — жива и здорова. Сейчас она нашлась. Еще и детей у них двое.

— Так бывает? Что значит, погибла? — Я в шоке, честно говоря.

— Там долгая история. Расскажу. Я вот, кстати, так до конца и не верил, что погибла. А Сашка… Сашка — однолюб. Двадцать лет один.

— Так бывает?

— Бывает. Знаешь… я ведь тоже. Я все эти годы тебя вспоминал.

— Вспоминал?

Он кивает. Притягивает меня ближе… Чувствую, как целует в макушку и в висок, вдыхает мой аромат.

— Да, женат был. Первый раз тогда… как раз узнал, что ты… Смешно. — Он действительно усмехается. — Я ведь… от злости! Решил, раз ты не дождалась, то… Нет бы мне, дураку, реально вернуться. Проверить всё. Выяснить. Поговорить. Даже если бы ты реально замужем была. Просто… поговорить. Черт…

— Что теперь говорить, Ром. Всё случилось, как случилось.

— Да… увы… Первый брак такой был, нелепый, случайный. Нет, она хорошая была. Правда. Только вот…

— Что?

— Я был не хороший.

— Ты… изменял?

— Не в изменах дело. Не всегда дело в изменах. Я первой-то и не изменял, просто… Поехали мы в гарнизон. Я служил, всего себя отдавал. Казалось, это правильно. Сейчас понимаю — да просто чувств не было. Не спешил домой после отбоя. То есть после конца рабочего дня. Оставался в казармах, с солдатиками что-то там придумывал, обучал, отрабатывал. Вечно сверхурочно. Как-то раз вернулся — а ее нет. Просто нет. И записка — уехала к маме, на развод подам.

— Вот так, просто?

— Да, понимаешь, еще гарнизон такой был. Север. Ничего. Даже банального дома культуры там не было, чтобы сходить. Ни танцев, ничего. Что она там видела в четырех стенах? Ни работы толком. Ну, в общем… Сам я виноват, хоть особо вины не чувствую. Даже не знаю, где она сейчас, что с ней. Вроде вышла за гражданского на родине у себя. Надеюсь, счастлива.

Прижимаюсь к нему. Притираюсь. Хорошо мне. И хочется, чтобы говорил, говорил… пусть даже и о женах.

Я не ревную.

— Перед второй вот, стыдно… Реально.

— А там что? Измена была?

— Да. Ничего, что я рассказываю?

— Рассказывай, чтобы я знала, чего бояться…