Книга Наваждение. Жена отца для меня, страница 37 – Лисавета Челищева

— Вероника.

Голос Марата прозвучал тихо, но я услышала. Обернулась — он стоял в дверях кухни, прислонившись к косяку. В одних домашних штанах, босиком, волосы взлохмачены после сна.

— Ты рано встала, — в голосе послышалось не осуждение, а лёгкая обида. — Я проснулся, а тебя нет.

— Хотела сделать тебе сюрприз, — ответила я, чувствуя, как теплеет внутри от его взгляда.

Он подошёл, встал за моей спиной, обнял за талию и уткнулся носом в мои волосы.

— Пахнешь вкусно, — пробормотал он. — И завтрак, кажется, тоже.

Я рассмеялась, опираясь затылком ему в грудь.

— Садись, всё готово.

Мы сели друг напротив друга. Он пробовал каждое блюдо молча, но я видела по лицу — нравится. Особенно пудинг — он даже добавку попросил.

— Откуда ты научилась так готовить? — спросил он, когда тарелки почти опустели.

— Мама научила. Говорит, хорошая жена должна уметь вкусно накормить мужа, — ответила я и вдруг смутилась — слово «муж» всё ещё казалось чужим на моих губах.

Марат заметил моё замешательство, усмехнулся.

— Привыкай. Я теперь твой муж.

Я опустила взгляд, в груди разлилось тепло. И вдруг внутри шевельнулось что-то — желание сказать правду. Ту, которую я носила в себе последние дни.

— Марат, — начала я тихо. — Мне нужно тебе кое-что рассказать.

Он поднял брови, отложил ложку.

— Я слушаю.

— За день до… до всего этого. До свадьбы с твоим отцом. Я гуляла по поселку и встретила старуху. Она позвала меня к себе.

Я замолчала, подбирая слова. Он смотрел внимательно, не перебивая.

— Я пошла за ней. В старый дом на окраине. Она сказала, что видит на мне печать — чужую волю. И предложила помочь. Сделать так, чтобы я вышла за того, кто мне по судьбе, а не за Радика.

— И ты согласилась? — его голос стал ниже.

— Да, — я подняла глаза. — Я была в отчаянии. Не хотела становиться его женой. Думала, хуже уже не будет.

Он молчал, и я продолжила:

— Она провела обряд. Зеркала, свеча, моя кровь и волосы. Велела посмотреть в зеркало, придумать образ своего любимого. И я… я увидела тебя.

Марат замер, не перебивая меня.

— Ты стоял в каком-то кровавом свете. И в руке у тебя был нож. Окровавленный. Ты посмотрел на меня и улыбнулся. Я испугалась, открыла глаза — зеркала треснули, свеча погасла. Старуха сказала, что ритуал нарушен, и велела уходить.

В комнате повисла тишина. Я боялась поднять взгляд.

— И что ты думаешь про это? — спросил он наконец.

— Не знаю, — честно ответила я. — Может, совпадение. Может, нет. Твоего отца убили почти в тот же день — ты мне потом рассказал. Нож. Кровь. Всё совпало.

— …Ты испугалась меня?

— Тогда — да. А теперь… — я посмотрела ему в глаза. — Теперь не знаю. Может, это был просто страх перед неизвестностью.

Марат встал, обошёл стол и сел рядом со мной. Взял мои руки в свои.

— Спасибо, что рассказала, — поблагодарил он тихо, прижавшись губами к моим костяшкам. — Это многое объясняет.

— Что именно?

— Почему ты смотрела на меня тогда, на той скамейке, как на привидение, — он усмехнулся. — Я думал, я тебе просто не нравлюсь.

Я покачала головой.

— Ты мне понравился сразу. Слишком сильно. Вот это и пугало.

Он не ответил. Вместо этого притянул меня к себе и поцеловал — мягко, не торопясь, пробуя на вкус. Я расслабилась в его руках, позволила себе утонуть в этом поцелуе.