Книга (не) Мой выбор, страница 2 – Настя Кравченко

— Звоните. Вот телефон. — Дура? Нет?

— А мой телефон дадите? Я наизусть номера не знаю.

— Вот. Только без глупостей? — Как же они смотрят всегда осуждающе. Суки продажные.

— Каких, например?

Номер адвоката им даю и Эмме набираю.

— Алло, — та ответила быстро.

— Эмма, ты на громкой, а я в полицейском участке.

— Что-то случилось? — ее голос изменился. Давление бахнет точно. Возраст уже.

— Нет. Все хорошо, — успокоить пытаюсь, но не выйдет. — Просто на ужин не жди сегодня.

— Хорошо.

— Завтра домой приеду. Не переживай.

— Поняла. Удачи, детка.

— Ага, — говорю и вызов сбрасываю.

— Вы так уверены, что завтра выйдете отсюда? — Баба меня напугать вздумала, хм.

— В чем меня обвиняют?

Женщина-детектив открывает папку, а там фотки.

— Вы знаете некого Гектора Риверо?

— Нет, — твердо заявляю.

— Но у нас есть фото, как Риверо заходит в ваш дом. — Протягивает мне снимок.

— Вот это? — Разглядываю фото. — Мне кажется, тут три мужика просто стоят у двери.

— Да. Затем они обошли дом и вошли через заднюю дверь.

— Да? А где фото? Или это ваши предположения?

— Кира, вы хорошая девушка, врач. Лучше бы вам рассказать нам всю правду.

— Я понятия не имею, кто такой ваш Риверо.

— Хорошо. Где вы были двадцатого июля? — Тон изменился. Стало два плохих копа. Да, бесить людей я умею.

— Дайте телефон, там все мое расписание. Двадцатое было две недели назад, я понятия не имею, что это за день. — Телефон протянули. Я открыла расписание. — Вот, смотрите: ночное дежурство, но меня раньше вызвали. Точно. Около трех часов я уже была в больнице, вы можете проверить, у нас там электронно-пропускная система. А до этого мы с Эммой, моей тетей, ходили на рынок.

— Во сколько вы пошли на рынок?

— Было чуть больше десяти. Мы всегда ходим рано, чтобы успеть купить свежую выпечку. Быстро, знаете ли, разбирают.

— Мы проверим. Но именно в то время, когда вы якобы были на рынке, к вам приходил Гектор Риверо. По нашим данным, он был ранен, а значит, вы могли ему помочь. Вы же доктор.

— Дамочка, я кардиохирург, не травматолог. Я не спасаю бродяг с улицы. За такое лишают лицензии.

— Риверо не бродяга с улицы. Вы же живете в Бостоне, должны его знать.

— Стой на месте, подними руки! — Полицейские в меня тычут стволами.

— Опустите пушки, идиоты, на меня напали. — Руки вверх подняла, чувствую, кровь под мышку стекает. Только сейчас начала чувствовать боль от пореза. Щиплет, жжет.

Один полицейский другому на лежачего на полу указывает. Пульс у него проверяют. И на меня вылупились.

— Что произошло? — спрашивает лысый.

— Скорую вызовете, у меня порез сильный. Пушка его вон там валяется. И капитана зовите. — Идиотам этим приказываю, а они глазами хлопают. Но в итоге подчиняются мне.

Сижу в допросном, скорая мне руку обработала, повязку сделала, но эти придурки в больницу не отпускают. Камилла их разнесет в пух и прах всех. Задолбаются рапорты писать.

Голову на стол положила и сижу. Рука ноет, зудит немного. Эти мне даже обезболивающее не вкололи, таблеткой отделались.

Минут через пять капитан заходит. Тот, усатый. Смотрит на меня, а в глазах сочувствие. Тонна.

— Здравствуйте, я капитан Девис. Вы в порядке? — хрень спрашивает. Злюсь.

— В порядке? Меня в больницу не отпустили. Ваш человек напал на меня в камере. Сейчас приедет мой адвокат, и я подам кучу жалоб на ваш чертов участок.