Книга Псих. Ты мой диагноз, страница 90 – Лисавета Челищева

— Готова?

Я кивнула.

Он взял меня за руку, и мы вышли из квартиры.

Лифт в доме Вики не работал — вечная история в панельных девятиэтажках. Спускались пешком. Я шла впереди, Тимур за мной, и я чувствовала его взгляд на своей пояснице. Обернулась — он и не думал отводить глаза.

— Не отвлекайся, — хмыкнула я. — Упадёшь ещё.

— Упаду — ты меня поймаешь.

На улице моросил мелкий дождь. Пасмурное утро, лужи на асфальте, редкие прохожие, спешащие по своим делам. Москва просыпалась, и мне почему-то казалось, что я вижу её в последний раз.

Тимур подошёл к своему джипу, оглянувшись на меня.

— Лан, поможешь? — он приблизился, кивнув на свой карман. — Ключи в джинсах. Руки заняты.

Я кивнула и сунула руку в его карман. Пальцы нащупали связку — и вместе с ней его бедро. Я задержалась в кармане дольше, чем следовало бы. Провела пальцами по выпуклости мышц, чувствуя, как место напрягается под моей рукой.

— Лана, — голос у него сел. — Если ты сейчас же не достанешь ключи, я брошу все твои вещи в лужу, завалю тебя на капот и возьму прямо здесь. На глазах у всего двора.

Я подавила ухмылку, сжала ключи и вытащила руку.

Тимур открыл багажник, закинул туда мои вещи. Я стояла рядом, кутаясь в куртку, и смотрела, как он двигается — даже с разбитым лицом, даже с пластырем на брови, он был гибким, сильным, уверенным.

Чтобы не смущаться ещё больше, я пошла садиться в машину.

Когда Тимур загрузил последнюю мою сумку, он закрыл багажник, обошёл капот и упал на водительское сиденье.

— Пристегнись.

Я потянулась за ремнём и замерла.

На связке ключей в зажигании, болтаясь вместе с брелоком сигнализации, висел маленький мяч. Волейбольный. Точно такой же, как мой кулон, только цветной.

— Подожди... — я взяла брелок в руки, повертела. Он был старым — потёртый, с царапинами, но форма та же. Мяч с полосками, как на настоящем.

Тимур завёл двигатель, вырулил со двора.

— Что это? — спросила я.

— Брелок.

— Я вижу. Ты играешь в волейбол?

Он промолчал. Смотрел на дорогу, поворачивая руль.

— Тимур?

— Это было давно, — наконец сказал он. — Ещё в универе. Я был в сборной.

— И ты носишь брелок в виде мяча?

Он вздохнул, перестраиваясь в левый ряд.

— Это подарок. Бывшей девушки. Она играла профессионально. Мы вместе учились, вместе тренировались. А потом... — он замолчал, поворачивая на шоссе. — Потом она уехала. А я забыл снять брелок. Глупо, да?

Я смотрела на миниатюрный мяч, и в голове билась какая-то мысль, которую я никак не могла ухватить. Совпадение? Конечно, совпадение. В мире миллион таких волейбольных брелоков. Но… Мне стало как-то не по себе.

— Странное совпадение… У меня такой же кулон. Папа подарил, когда я выиграла юниорский турнир.

Тимур покосился на меня. Взгляд быстрый, неуловимый.

— Мир тесен.

— Наверное.

Я отвернулась к окну. За стеклом мелькали спальные районы, сменяясь промзонами и редкими лесами.

— Ты хмуришься, — заметил он.

— Не хмурюсь.

— Хмуришься. — Тимур неожиданно ловит мой подбородок и поворачивает к себе. На секунду отводит взгляд от дороги — достаточно, чтобы я увидела его глаза. — Всё, что было до тебя — прошлое. Ясно? Прошлое. Я не помню ту девушку. Я не помню её лица. Если мне завяжут глаза, я представляю только твое лицо. Понимаешь?

Я моргнула, смахивая набежавшую слезу.