Книга Посол на Архипелаге, страница 77 – Владимир Батаев

Так, подумаем – что её так взбесило? Кажется, слова про чистый лист. И с чего это вдруг? Ничего вроде не предвещало. Или... Она что-то такое говорила... Ага, Табулы. Если я не совсем забыл три с половиной латинских крылатых фразы, которые знал, то это от tabula rasa – «пустая доска», ну или как раз «чистый лист».

Вот паскудство. И что мне стоило сформулировать фразу иначе? Неудачно совпало. Скорее всего, не совсем совпало, просто в подсознании сыграли ассоциации от услышанного и всплыло именно это выражение. В общем, это она меня спровоцировала, но говорить такое я, конечно, не буду.

Нет, всё же я, видимо, буду на каждом шагу благодарить Машку за уроки в обращении с нервными женщинами. Ладно, разбогатею – памятник ей поставлю. А пока в сторону эти мысли.

Я дождался, пока Айя перестанет вырываться и пытаться меня укусить.

— Когда будешь готова продолжить разговор, скажешь.

Она глубоко вздохнула, и я приготовился к новой волне истерики. Но девушка меня удивила.

— Отпусти. Я готова говорить.

— Про отпустить речи не было, – поправил я. – Говорить можно и так. Я может и Прайм, но не кретин. Знаю, что тут же снова кинешься.

Она хмыкнула.

— Ты так сказал, будто быть Праймом – это что-то плохое.

Ну да, именно так я и сказал. Ровно то, что эта Айя хотела бы услышать. Буду косить на то, что я такой неправильный Прайм. Стал после удара головой. Хорошо, что я за равноправие и не люблю всех людей одинаково, независимо от их расы, социального положения или чего-то ещё. Разве что размер груди влияет...

— Представь, что я тупой. Тебе это, думаю, будет не сложно сделать. И расскажи всё с самого начала. Вот прям от сотворения мира можно.

— Табулов не учат истории, – огрызнулась она, снова напрягаясь. – Но, кажется, ты пытаешься шутить, а не издеваешься...

Возможно, она не так уж безнадёжна. И не совсем истеричка. Или прикидывается, пока не замужем. Так, всё хватит – сосредоточиться на деле, не думать о прошлой жизни.

— Да, шучу. Оставим историю, кому она нужна. Начнём с географии. Где мы? Зачем мы тут? И как отсюда выбираться?

— Мда, ты и правда здорово головой приложился, – протянула Айя. – Или всё же издеваешься. Мы на Пангее. На первой аттестации.

Вот спасибо, сразу стало всё понятно... На самом деле – нет. Ладно, попробуем ещё раз.

— А если поподробнее? Вот прямо сейчас где мы? И не говори «здесь» или «на травянистой равнине».

Айя попыталась встать, и я всё же разжал хватку. Она не стала на меня кидаться, а огляделась по сторонам.

— Видимо, ты бежал на север. Значит, мы на северо-западе от Форпоста. Где-то севернее Склепов. Точнее не могу сказать, у меня нет Картографии. А у тебя вроде была...

Ну, уже кое-что. Со Склепами всё ясно, с Форпостом – не совсем. Но, видимо, нам надо туда. Когда есть цель и направление – уже проще. Детали можно будет прояснить по пути.

— И что случилось потом? – спросил я, когда понял, что Эрт не собирается продолжать историю.

— Многое, — хмыкнул он. – Слишком много всего, чтобы рассказать за один раз. Всё же десяток лет прошёл...

— А эта Айя? — конкретизировал я вопрос. — Что стало с ней?

— Это она являлась ко мне тенью прошлого недавно, — вздохнул Эрт. – Так что, как понимаешь, она мертва. Её убили по приказу моего так называемого отца, лорда Ротшильда. Потому что негоже наследнику рода связываться с какой-то безродной.