Книга Книжный магазинчик на острове, страница 8 – Джули Питерс

— Вот, – сказала она. – Это все, что у меня от него осталось.

На пожелтевшей фотографии, судя по всему, сделанной в начале восьмидесятых, был запечатлен мужчина лет тридцати с красивой, густой бородой. Он лежал на клетчатом пледе, подперев голову рукой. Рядом сидела маленькая девочка – на вид около года, хотя что он понимал в детях? Ничего. Он с ними практически не контактировал. Но эту девочку – с пухлыми щечками, с ручками, перепачканными клубникой из миски, стоявшей тут же на пледе, – он узнал сразу. Ее улыбка не изменилась по сей день.

— Он никогда особо не заботился обо мне. Их с мамой брак, похоже, дал трещину еще до моего рождения. Он был моряком, вечно в плавании. В какой-то момент маме это надоело, и она поставила его перед выбором: или она, или море. Он выбрал море. Когда она встретила Мартина и они поженились, отец не возражал против удочерения. Я его вообще не интересовала.

— Я никогда не видел этой фотографии. Я даже не знал…

Она забрала у него снимок.

— Я ее не выставляла.

И все же знала, где она лежит.

— Вы виделись хоть раз с тех пор?

Фрике покачала головой. Убрала фотографию обратно в коробку, закрыла крышку. Забрала у него бокал и сделала два больших глотка.

— Тогда откуда ты знаешь, что он на Шпикероге?

— Мне кто-то написал. В редакцию «КОМЕТ» – наверное, прочитал какую-то мою статью. Имя у меня все-таки редкое…

— Кто-то? Кто, если не он сам?

Она проигнорировала вопрос, поставила коробку на пол и водрузила сверху еще две.

— Так или иначе, теперь я знаю, что он живет на Шпикероге. И ехать туда не хочу. Тем более по заданию Флориана.

— А что плохого может случиться, если ты поедешь?

Фрике допила вино и ушла на кухню. Когда Харальд вошел следом, она уже стояла у раковины и мыла бокал.

— Плохого? Да ничего. В смысле… Она замерла с бокалом в одной руке и губкой в другой. – Если ничего не случится – то и хорошо. А вот если мы столкнемся…

— Тогда скажи Флориану, что не можешь взять этот заказ. Твоему парню, между прочим, нужна помощь с упаковкой вещей. – С этими словами он обнял ее сзади. Фрике обмякла в его руках, и напряжение отпустило ее со следующим вдохом. Вдох, выдох – и всё снова в порядке.

— Я уже согласилась. Тема, честно говоря, не самая захватывающая, но ты же знаешь, как бывает с такими заданиями – сначала думаешь, что ловить нечего, а потом…

Харальд подозревал другое: она хочет что-то себе доказать, раз едет на этот остров. Доказать, что не боится встречи с родным отцом.

— Ты не станешь его искать?

— Зачем?

— Он все-таки твой отец.

— Ты не понимаешь, – отрезала она.

Он как раз понимал. Но спорить она явно не собиралась.

— Я бы хотел узнать своего отца, – только и сказал он.

— Да, но твой отец умер, когда ты был маленьким. Это совсем другое. У тебя не было шанса. А мне такого шанса не нужно. Я о нем не просила.

Фрике сердито вытерла бокалы, достала из кармана смартфон и принялась что-то набирать на клавиатуре.

— Что ты делаешь? – раздраженно спросил он.

— Пишу пост.

Он подождал, пока она оторвется от телефона.

— Закончила? – в его голосе против воли прозвучал сарказм.

— Я тебя чем-то обидела?

Он с деланым отчаянием вскинул руки.

— Ты вообще хоть что-нибудь вокруг себя замечаешь?

Фрике закатила глаза и убрала смартфон. Она знала, что Харальду не нравится, когда она отвлекается на соцсети во время общения, – и все равно полезла в телефон именно сейчас, посреди серьезного разговора. Так похоже на нее.