Книга Развод на спор, страница 183 – Любовь Попова

— Привет.

— Значит, простила тебя Даша?

Смотрю на неё и пытаюсь понять, а что, собственно, я искал в этом тощем лице и откровенности, которая лезет у неё из всех щелей? Наверное, собственную молодость, которой завидовал, когда смотрел на парней. Всё думал, что у них вся жизнь впереди, а мне уже за сорок. Дальше только кресло-качалка и передача «своя игра» по субботам.

А теперь смотрю и понимаю, что вижу в Ксении девчонку, которой могла бы стать Тася, не встреть Тагира после предательства Кости. Какая-то сломанная, без тормозов, бегущая вперёд, лишь бы не оглядываться назад.

— Простила. И ты прости всех тех мудаков, что сделали тебе больно.

— Не поняла?

Она щурится, привычно напрягаясь, как будто собирается встать в оборону.

— Ну ты же не просто так ведёшь себя так вызывающе? Пытаешься скрыть боль, которая поедает тебя изнутри. Одиночество, которое тебя гложет.

— Психологом заделался? Ты не праведник, напомню тебе.

Она усмехается, но в глазах на секунду мелькает что-то болезненное.

— А я и не пытаюсь им быть, просто анализирую, почему ты так легко под всех ложишься. Я бы для своей дочери точно такого бы не хотел.

— Ну да, ты же хороший папочка. А знаешь, что мой папочка со мной делал?

Я сжимаю челюсти.

— Не хочу, Ксюш. И тебе стоит забыть, иначе однажды это тебя сожрёт, — отворачиваюсь и иду к Даше, которая настолько занята подругой, что даже не заметила причину нашего развода.

Я встаю за ней, кладу ладонь ей на спину, киваю Саше.

— Привет. Ну вы, конечно, молодцы. Когда рожать?

— Да вот-вот, на днях поедем в роддом ложиться.

— Ты тоже? — смеётся она. — Почему мы-то?

— Ну палата у нас общая, так что мы, — прижимается ко мне Даша, и я чувствую, как она чуть тяжелее опирается на меня.

Ведущий на сцене поднимает руку, микрофон блестит в свете прожекторов.

Он объявляет начало концерта в честь открытия благотворительного центра и приглашает Дашу на сцену, чтобы поприветствовать руководиеля и идейного вдохновителя. Зал взрывкаетеся аплодисментами, кто-то свистит, кто-то снимает на телефон, и Даша, краснеяя и смузщаясь, идёт на сцену.

Я смотрю, как она поднимается по ступенькам: одна рука у неё слегка придерживает живот, другая тянется к протянутой руке ведущего.

Она толкает речь, благодарит спонсоров, меня, мать, подругу, дочь, всех сотрудников, что стали частью команды, рассказывает предысторию создания и намеченные планы, несколько историй спасённых с основания детей, попавших в беду. Люди в зале то смеются, то замирают, кто-то украдкой вытирает глаза, кто-то кивает в такт словам.

Я всё это слушаю с большим интересом, почти с гордостью, ровно до момента, когда с лица Даши сходят краски, а речь становится не такой уверенной и порывистой. Она делает паузу чуть дольше обычного, пальцы сильнее сжимаются на микрофоне, плечи будто чуть оседают.

Я иду сквозь толпу, обхожу пару столиков, дёргаю подбородком ведущему, давая знак забирать управление в свои руки. Он быстро подхватывает, переводит внимание на спонсоров, на программу концерта.

Даша идёт ко мне уже пошатываясь, сглатывает, рукой невольно касается живота.

— Что-то душно стало, — она выдыхает, и я тяну её вниз со сцены и увожу из зала, в сторону коридора, подальше от музыки, света и чужих взглядов.