Онлайн книга «Мой летний эротический роман»
|
«Я угадал?» «Горячо! — пишу я, согласно правилам нашей игры, и тотчас же стираю. В контексте обсуждения эротической прозы звучит двусмысленно. — Все верно. Только, возможно, я душу не продала, а подарила, как говорил Довлатов. Шанс, что я заработаю на эротике, не больно-то и велик». Бреду по бульвару под куполом кленов. Днем здесь шумно — машины, прохожие, но сейчас тихо, как в лесу. На легком ветру влажно шуршат листья, капли шлепают по асфальту, по лужам. Я скидываю капюшон, и одна из капель, тяжелая и холодная, падает мне на макушку. Улыбаюсь сама себе. «Илона, вам нравится Довлатов?» «Обожаю! «В салате были грибы, огурцы, черносливы, редиска, но преобладали макароны», «Я ушел. Вернее, остался». Хотела бы я так писать…» Перебегаю дорогу на красный свет, все равно ни души. «Интересно, как выглядела бы эротика от Довлатова?» — читаю и хихикаю. «Известно как: «Тем не менее я успел снять ботинки. Я всегда снимаю ботинки заранее, чтобы потом не отвлекаться. Чтобы не говорить: «Одну минуточку, я только ботинки сниму…»))))» В ответ получаю с десяток скобочек. А вот и сквер. За ним — издательство. «Тебе стыдно за свою книгу? Эротическую», — спрашивает Мэтт, и я хмурюсь. Конечно, стыдно. Книги, которыми гордятся, не пишут под псевдонимом. Но что ответить Мэтту? Он сам за меня отвечает: «Тебе стыдно. Настолько, что ты не хочешь разговаривать со мной по видеосвязи. Но зря. Мне нравятся эти три абзаца». Прячу телефон в карман. Не знаю, как на это реагировать… Может, он просто подкатывает к фривольной женщине, пишущей эротику?.. Хотя какой в этом смысл? С такой машиной он может просто остановиться на проспекте и открыть пассажирскую дверь: кто-то да запрыгнет. Кажется, в проеме между листвой я заметила свет в окне издательства? Прохожу еще пару шагов. Нет, показалось. Наверное, фонарь отсвечивал. Мэтт пишет… «Знаешь, в твоем тексте меня зацепила вовсе не эротика. Вернее, и она, конечно, только, скорее, тоже как проект, как идея чего-то нового для издательства. Но больше меня зацепил тот нежный восторг, то предвкушение, с которым героиня ждала близости. Этот отрывок был не о сексе, а о любви. Меня это зацепило». Я останавливаюсь. Это совсем не то, что я предполагала… Пока я думаю, что ему ответить, приходит сообщение: «Приятно было пообщаться. Спокойной ночи». И абонент исчезает из сети. Какое-то время я просто стою и смотрю на потухший экран телефона. — И тебе спокойной ночи, Мэтт… Прячу телефон в карман, поднимаю голову — и натыкаюсь взглядом на Мэтта… на босса, который выходит из подъезда издательства. Я замираю. Невозможно, невероятно. Словно город сам подтолкнул меня к Мэтту, подкатив к моей остановке желтый автобус. Мы встречаемся взглядами, он останавливается. Между нами метров пять, не меньше, но, кажется, я чувствую в нем глубину, ранимость, потаенную печаль — то, что не рассмотреть при дневном свете. — Добрый вечер! — говорю я и делаю шаг к нему. Расстояние между нами сокращаемся, сокращается, сокращается… Сейчас он так похож на моего Мэтта, что я чувствую волнение в груди. Мэтт не двигается, молчит — и волшебство все длится. — Добрый вечер, — наконец отмирает босс, разворачивается и направляется к своей машине. Окликаю его: — Вас что-то расстроило? |