Книга Клуб бывших жён. Игра на уничтожение, страница 3 – Александра Ветрова

— Тогда его нужно вынудить её бросить.

— Или сделать так, чтобы она захотела уйти, — подала голос Женя, наконец отрываясь от экрана. — Есть одна вещь. Её муж. Аскольд.

Я замерла.

Не потому, что имя показалось знакомым. Потому что воздух в баре стал вдруг тяжелее. Как перед грозой.

— Что с ним? — спросила я слишком спокойно.

— Он номинально всё ещё муж, — Женя развернула экран ко мне. — Развод не оформлен. Моника тянет, потому что Аскольд — владелец трёх галерей и сети частных клиник. Он богаче нашего бывшего в десять раз. Она не хочет терять финансовую подушку.

— И?

— И он не знает, что она спит с нашим фруктом. По крайней мере, официально не знает. Но ходят слухи…

— Какие слухи? — это уже я, голос сел до хрипа. Виски кончился, но я всё равно поднесла пустой стакан к губам.

Женя посмотрела на меня долгим взглядом. У неё были глаза человека, который видел логи чужих переписок. Там, в той темноте, обитают вещи, которые нельзя забыть.

— Слухи, что Аскольд сам собирает компромат на любовников жены. Что он ждёт. И что у него есть свой план.

В тишине зазвонил мой телефон.

Неизвестный номер.

Я взяла трубку, не спрашивая «алло». Просто молчала.

— Вы Мира? — голос. Низкий. С хрипотцой, как у человека, который много курит и мало спит. Или много спит с теми, с кем не надо.

— А вы кто?

— Тот, кто поможет вам уничтожить его. Но не по телефону. Через час. В галерее «Чёрный квадрат». Приходите одна.

— Почему я должна вам верить?

Пауза. Тактичная. Опасная.

— Потому что я знаю, что вы тоже его бросили. Только не трое детей, не ипотека и не измена. А кое-что другое.

Я сбросила вызов.

Руки тряслись. Не от страха. От предвкушения.

Лера смотрела на меня с тревогой. Катя — с интересом. Женя — с пониманием. Алина — с тем самым страхом, который я чувствовала год назад, когда впервые переступила порог этого бара.

— Куда ты? — спросила Лера.

Я надела пальто. Застегнула пуговицы медленно, каждое движение — как прощание.

— На охоту.

Галерея «Чёрный квадрат» располагалась в переулке, где даже фонари светили как-то неохотно, словно стеснялись своего долга перед городом.

Я пришла ровно к назначенному часу. Без девяти.

Пунктуальность — это способ сказать миру: я контролирую ситуацию. Даже когда не контролирую ничего. Даже когда внутри всё трясётся, как студень в дешёвой столовой.

Дверь оказалась открыта.

Внутри пахло масляной краской, деньгами и чем-то ещё. Неуловимым. Тем, что бывает в местах, где люди играют в искренность, но никто не знает правил.

Экспозиция была почти пустой. Несколько полотен на стенах — абстракция в тёмных тонах, больше чёрного, чем цвета. Посередине зала — рояль. Чёрный. Лакированный. С закрытой крышкой, на которой лежала единственная алая роза.

— Вы пунктуальны.

Голос ударил со спины. Я не обернулась сразу. Выдержала паузу. Три удара сердца.

— Я не люблю ждать.

— Это мы поняли. Вы ведь не стали дожидаться его объяснений в ресторане. Просто оставили портфель и ушли.

Вот тут я повернулась.

Он стоял в трёх метрах. Слишком далеко для рукопожатия, слишком близко для бегства. Чёрный свитер с высоким воротом, брюки цвета угля, на ногах — никаких дурацких лоферов, нормальные ботинки. Следы дождя на плечах. Он шёл пешком.