Книга Второй шанс для тирана, страница 6 – Александра Белова

Максим. Макс. Имя вонзилось в мозг, как ржавый гвоздь. Теперь это мое имя. Я закричал, перекатываясь на спину. Из-за сухости в горле крик превратился в сиплый кашель. Воздуха не хватало. Меня колотило, как в лихорадке. Но безжалостные воспоминания только набирали обороты. Поступила новая серия вспышек.

…Просторный, светлый офис со стеклянными перегородками. Панорамные окна с видом на деловой центр. Я сижу в кресле из белой кожи. На мне дорогой, идеально подогнанный костюм. На столе — табличка с надписью: «Руководитель отдела регионального развития». Я смотрю на монитор, где скачут графики продаж. Я хорош в своем деле. Агрессивен на переговорах, выгрызаю контракты, приношу фирме миллионы.

Картинка меняется.

Банкомат. Экран высвечивает баланс зарплатной карты. Цифра с шестью нулями. Мои губы растягиваются в довольной, хищной улыбке. Деньги есть. У этого тела много денег.

Я проскоблил ногтями по паркету. Мое собственное сознание, сознание Антона, пыталось сопротивляться этому потоку, пыталось отделить себя от Максима. Но границы стирались. Я чувствовал то, что чувствовал он. Его амбиции, его презрение к подчиненным, его бесконечное, раздутое до небес эго. И вдруг тональность воспоминаний резко изменилась. Ослепительный свет офисных ламп сменился полумраком. Запах дорогого парфюма сменился вонью дешевого мыла и подгоревшего масла.

…Я сижу в каком-то баре за столиком. На мне расстегнутое пальто, от меня несет виски и чужими женскими духами. Рядом какая-то женщина в откровенном платье. Я смотрю в экран телефона, набирая сообщение.

«Сегодня останусь в офисе. Завал с отчетами. Не жди».

Я отправляю сообщение жене, обнимая за талию женщину рядом. Губы кривятся в презрительной ухмылке. Я могу делать все, что хочу.

— Нет… хватит… — прохрипел я, скручиваясь на холодном полу. Мои мышцы сводило судорогой.

Но самое страшное было впереди. Мозг Максима, словно издеваясь, решил показать мне его темную сторону. Ту часть жизни, которую он тщательно скрывал за дорогими костюмами и маской успешного менеджера.

…Тесная, давно не видевшая ремонта кухня. У плиты стоит женщина. Анна. Жена. Та самая, с разбитой фотографии. На ней выцветший, бесформенный халат, который она носит уже три года. Она худая, почти прозрачная. В позе читается усталость.

Я сижу за столом. Перед мной тарелка с макаронами и дешевыми сосисками. Внутри закипает ярость. Ярость человека, который считает себя божеством, вынужденным спускаться к жалким смертным

— Что это за дерьмо? — мой голос звучит тихо, жестоко.

Анна вздрагивает, роняя кухонное полотенце. Она медленно поворачивается. В ее зеленых глазах мгновенно вспыхивает парализующий страх.

— М-максим… прости. Тех денег, что ты оставил на неделю, хватило только на коммуналку и новую обувь Сони… — ее голос дрожит, она почти задыхается от ужаса.

Вспышка ярости ослепляет меня. Я чувствую, как в кровь выбрасывается адреналин, смешанный с алкоголем.

Я вскакиваю из-за стола так резко, что стул с грохотом отлетает к стене. Делаю шаг к ней. Она вжимается в кухонный гарнитур, закрывая лицо руками.

— Максим, пожалуйста… не при ребенке…

Но мне плевать. Чувство абсолютной, безнаказанной власти опьяняет сильнее любого коньяка. Я замахиваюсь. Моя правая рука обрушивается на ее незащищенное плечо.