Книга Развод. Твой успех принадлежит мне, страница 3 – Милана Усманова

До пансионата было сто пятьдесят километров по Ленинградке. Артём жил там на сборах, готовился к февральскому бою с Мендесом. Руслан, наш тренер, гонял команду и в хвост и в гриву, но непременно с перерывами на обед и крепкий сон. Артём говорил, что вымотан, что спит по восемь-девять часов и всё равно не высыпается.

Я вчера просила его приехать, отпроситься на один день:

— Удастся вырваться ко мне?

— Нет, малыш, прости. Очень плотные тренировки.

Малыш. Я ненавидела это слово, и он прекрасно это знал, и продолжал использовать, потому что Артём Горбов делал только то, что хотел. Эта черта на ринге превращала его в чемпиона. За пределами клетки она делала его невыносимым.

— Тогда, может, мне приехать? Хотя бы на один день.

— Не нужно, мы ожидаем ребят из UFC, будем с ними общаться… Ты не злишься?

— Нет, — мне с трудом удалось не показать ему своего разочарования.

— Точно?

— Артём, мне почти тридцать пять, а не восемнадцать. Работай.

За МКАДом фонари кончились, потянулась темнота. Фары выхватывали из мрака заснеженные обочины, чёрные стволы деревьев, редкие указатели. Солнечногорск, Клин, Завидово. Пансионат располагался в ста пятидесяти километрах от Москвы, на полпути к Твери.

Пятнадцать лет назад я вошла в зал на окраине Тушино, куда затащил меня бывший однокурсник, обещавший показать «парня, который порвёт всех». Полуподвальное помещение, низкий потолок, под ним гудят люминесцентные лампы. Там пахло старыми матами, потом, дешёвым разогревающим кремом.

Парень оказался худым, злым, с рассечённой бровью и повадками бездомного кота, ещё не решившего, царапнуть тебя или подставить шею для ласки. Он дрался на любительском турнире за четыре тысячи рублей и проиграл по очкам, потому что в третьем раунде полез в размен вместо того, чтобы работать на дистанции. После боя я подошла к нему.

— Ты проиграл, потому что у тебя нет плана, — деловито заметила я. — Ты дерёшься, как будто у тебя одна жизнь и она заканчивается через три раунда.

Он поднял голову. Лёд сполз, обнажая гематому на скуле.

— А ты кто?

— Человек с планом.

Он рассмеялся. У него был хороший смех, открытый, мальчишеский, совершенно невозможный для того, кто минуту назад молотил кулаками чужое лицо. Через месяц мы встречались. Спустя ещё три я нашла ему первого серьёзного спонсора. Через год он подписал контракт с «Легионом», крупнейшим промоушеном страны, и каждое слово его приветственной речи на пресс-конференции написала я, сидя на полу в гостиничном номере, в три часа ночи, с карандашом в зубах.

Через два мы поженились.

Тут пиликнул сотовый — это было напоминание: «Позвонить маме». Я поставила его три года назад, когда её не стало, и не могла заставить себя удалить. Раньше мама звонила первой, ровно в полночь. «Анжелочка, с днём рождения, доченька». Каждый год одни и те же слова. А затем у неё случился инфаркт, скорая не успела. Я сама поставила напоминалку, которая будто приходила мне от матушки, та тёмная тоска давно прошла, сменившись светлой грустью.

— Спасибо, мамочка, за жизнь. Люблю тебя, — шепнула я.

Я смахнула уведомление и чуть прибавила скорость.

Пансионат выплыл из темноты около девяти тридцати вечера. Советская трёхэтажная коробка с облупившимися колоннами у входа, штукатурка местами осыпалась, обнажая кирпич. Вокруг пристройки разных лет: спортивный корпус с решётками на окнах, столовая с дымящей трубой, административное здание. На парковке стояло несколько машин, в том числе чёрный джип Руслана и серебристая Ауди, которую я не узнала.