Книга Развод. Твой успех принадлежит мне, страница 7 – Милана Усманова

Секундная слабость, всего лишь мужчина… Его член случайно оказался в моей подруге. Бывает. По этой логике, чем мы тогда отличаемся от зверей?

Я повернулась на бок, посмотрела в окно, на плывущие по небу облака.

— Ладно, не хочешь разговаривать — твоё дело. Но учти: у меня бой через три недели. Мне нужен менеджер. Ты не можешь просто взять и захандрить посреди подготовки.

Я упрямо молчала.

— Лика!

Тишина.

Удар. Ещё один, мощнее. Дверь содрогнулась, с косяка посыпалась штукатурка.

— Блядь! — прорычал Тёма с той стороны. Затем ударил ещё раз и… Я услышала его тяжёлые шаги на лестнице, которые всё отдалялись. Хлопнула подъездная дверь.

— Отвали, скотина, — прохрипела я в пустоту комнаты, — ты мне больше не нужен. Проживу без тебя.

Понедельник начался в семь утра, с лязга ключей в замке.

Я подскочила от страха, не понимая, откуда у почти бывшего мужа ключи? Я специально сбежала от него, чтобы он не мог на меня давить, когда я не готова к бою. Сердце бешено заколотилось, в голове помутилось. Дверь распахнулась, на пороге возникли двое мужчин с рюкзаками в руках.

— Опа. Доброго утра, Анжелика Константиновна.

Я моргнула, пытаясь собрать мысли в кучу.

— Д-доброе, — облегчённо выдохнула я.

Они удивлённо переглянулись. Тот, что постарше, с седыми усами и добродушным лицом, почесал затылок.

— А вы чего тут… э-э?

— Я уже ухожу, приехала проверить, как продвигается ремонт, — сморозила я полную чушь, которая звучала просто жалко. Женщина в мятой одежде, с нечёсаными волосами, ночует в квартире посреди ремонта. Рядом пустая бутылка из-под вина, кастрюля с недоеденной лапшой.

— Ну, нам работать надо, — сказал второй, помоложе, ещё больше смущаясь, чем я. — Сегодня собирались стены штукатурить, будет пыльно.

— Да, конечно. Я ухожу.

Я торопливо запихнула в сумку свои вещи, сгребла мусор в пакет. Хотелось провалиться сквозь землю. Вот так выглядит дно, подумала я. Дно выглядит, как пустая бутылка дешёвого вина и сочувствующие взгляды посторонних людей.

Уже в дверях обернулась.

— Кран на кухне течёт, проверьте, пожалуйста.

И вышла, не дожидаясь ответа.

Отель нашла недалеко от Белорусской. Ничего особенного, три звезды, стандартный номер с видом на глухую стену соседнего здания. Но там было чисто, тепло, и в ванной стоял набор с шампунем и гелем для душа.

Я провела под горячей водой не меньше получаса, смывая с себя эти два дня, тёрла кожу мочалкой, пока та не покраснела. Потом завернулась в халат, села перед зеркалом и поглядела на своё отражение. На меня смотрела незнакомая женщина. Серое лицо, синяки под глазами, бледная кожа. Ей можно было дать сорок, или даже больше.

Но мне всего тридцать пять, правда, при этом нет ни дома, ни мужа, ни детей. Всё, что я строила пятнадцать лет, рассыпалось за одну ночь.

Достала из сумки косметичку. Тональный крем, консилер, тушь, помада. Наносила медленно, тщательно, как художник грунтует холст перед работой. Слой за слоем, чтобы получилась идеальная маска. Когда закончила, из зеркала смотрела уже другая женщина. Не та, что пила вино из горлышка и спала в куртке. Ухоженная, собранная, деловая. Я выглядела почти убедительно, почти как прежняя супер-менеджер Артёма Горбова.

Оделась в костюм, который выудила со дна сумки. Всё это время обдумывая, что же будет дальше? И ответ нашёлся довольно быстро — развод. Тихий, без скандалов. Разделить имущество, подписать бумаги, разойтись. Найти новую работу. Где-нибудь. Кем-нибудь. Начать сначала.