Книга Босс не по плану, страница 74 – Майя Нур

— Понял, — говорит он.

— Хорошо.

— Вера.

— Да?

— Белая кружка — твоя. Постоянно.

— Знаю.

— Это было письмо, — говорит он. — С подписью.

Я смотрю в потолок.

— Да, — говорю я. — Получила.

Пятница.

Я прихожу к нему после работы — у меня теперь есть ключ, я уже говорила, пользуюсь без церемоний.

Захожу.

В прихожей — зеркало. Смотрю на себя: устала немного, волосы растрепались за день, пиджак помялся. Нормально. Рабочий день.

Прохожу в большую комнату.

На полке — строительная книга и Стругацкие. И что-то новое — ещё одна книга, незнакомая. Стихи, вижу по формату.

Беру.

Бродский. Издание хорошее, старое.

— Максим.

— На кухне, — говорит он.

Я иду на кухню. Он делает чай — уже знает что я пью с молоком, молоко стоит отдельно.

— Бродский на полке, — говорю я.

— Да.

— Твой?

— Мой. С шестнадцати лет.

— Ты читаешь стихи?

— Читал, — говорит он. — Давно. — Пауза. — Нина Петровна дала. Библиотекарша. Сказала «тебе нужно».

— Нина Петровна снова.

— Она понимала что нужно, — говорит он.

Я смотрю на книгу в руках.

— Можно прочитаю?

— Бери.

Я листаю — страницы пожелтевшие, некоторые с еле видными карандашными пометками. Его пометки. Четырнадцать, пятнадцать лет. Подчёркнуто что-то, вопросительный знак где-то на полях.

— Что отмечал? — говорю я.

— Что не понимал.

— Вопросительный знак — это «не понимаю»?

— Да.

— А сейчас понимаешь?

Он наливает чай. Думает.

— Некоторое — да. Некоторое — теперь иначе понимаю.

— Как иначе?

— Тогда читал головой, — говорит он. — Теперь — по-другому.

Я смотрю на него.

— Сердцем?

— Это банальное слово.

— Но точное?

Пауза.

— Точное, — говорит он. — Иногда банальное точное.

Я смотрю на подчёркнутые строчки. Читаю вполголоса одну — ту что с карандашным вопросом:

— «Ни страны, ни погоста не хочу выбирать. На Васильевский остров я приду умирать».

Молчание.

— Он жил на Васильевском, — говорит Максим.

— Ты тоже жил.

— В детстве. — Пауза. — Я думал тогда — странные слова. Зачем умирать на острове.

— А теперь?

— Теперь думаю — это про место. Про своё место. Куда возвращаешься. — Тихо. — Не обязательно умирать. Просто — куда возвращаешься.

Я стою с книгой в руках и думаю о балконе в Петербурге. О горшке с анютиными глазками. О том как он ходил там один — по квартире, по пустым комнатам.

— Максим.

— Да?

— Ты вернулся на Васильевский.

— Да.

— Со мной.

— Да.

— Это другое — чем одному?

Долгая пауза.

— Другое, — говорит он. — Лучше.

Я ставлю книгу обратно на полку — рядом со строительной и Стругацкими.

— Хорошая компания для книг, — говорю я.

— Да, — говорит он. — Разные — но рядом.

Я смотрю на полку.

Строительная книга. Стругацкие. Бродский.

Его отец. Его детство. Его юность.

И скоро — больше книг. Пять полок ещё. Всё что было на полу.

— Максим.

— Да?

— Когда следующая суббота — берём меня снова?

— Ты же сказала что придёшь.

— Спрашиваю подтверждение.

— Да, — говорит он. — Берём.

— Хорошо.

Мы пьём чай.

Вечером — уже поздно, я собираюсь, — он говорит:

— Оставайся.

Просто. Без подводки.

Я стою у двери с сумкой.

— Что?

— Оставайся, — повторяет он. — Уже поздно. Завтра суббота — никуда не надо рано.

Я смотрю на него.

— Максим.

— Да?

— Ты только что предложил мне остаться.

— Да.

— Просто — оставайся.

— Просто — оставайся.

Я стою.

Это первый раз. Раньше я уходила — всегда, даже поздно. Это было правило без объявлений, как многое у нас. Своё пространство, свой ритм. Важно.