Онлайн книга «Ангел для жестокого»
|
— Стас, прекрати, — кладу руку на плечо друга. Надо бы увести его подальше. Его приезд совсем не вовремя. Вся ситуация жутко раздражает. И Стас с его внезапным появлением и Вера, которая… она-то как раз ничего плохого не делает. Наверное, в этом и проблема! — Подожди меня тут, — избегаю ее взгляда. Невинные эти глаза — ее главное оружие. Нельзя в них смотреть. Нельзя! — Вадим… я… — нежный шепот срывается с пухлых губ. — Я сказал, — обрываю резко. — Жди. Отворачиваюсь от нее, сбегаю. Увожу Стаса подальше. А сокровище остается без присмотра. Пока мы со Стасом идем к дому, постоянно о ней думаю. Гоню мысли, а они опять приходят. Путают все в душе, переворачивают. Лишают трезвости и контроля. — Красотка, — присвистывает Стас, когда мы отходим на приличное расстояние. — Ты где ее нашел? — В клубе, — бурчу в ответ. — Это как так? — Долгая история, — открываю дверь и пропускаю Стаса вперед. Надо бы переодеться и душ принять. Лучше, конечно, вместе с Верой. Хочу намылить ее во всех местах, провести губкой между ног и посмотреть, успело ли там все зажить. Можно ли продолжать обучение… Так. Стоп. Опять я о ней думаю! Да что же за хрень?! — А я никуда не спешу, — Стас вальяжно откидывается на диване в гостиной. Расстегивает нижнюю пуговицу пиджака. — Расскажешь? — Ты откуда такой нарядный? — игнорирую его вопрос. — С отцом встречался. У него в компании проблемы. — Ясно, — понятливо киваю. Да, у семьи Стаса последние лет восемь дела идут все хуже. Недавно вот загородный дом продали. А что дальше — вообще неизвестно. — Ты зачем приехал? Плещу нам бурбон в круглые стаканы и протягиваю один Стасу. — Разве мне нужен повод, чтобы проведать друга? — Стас отпивает из бокала. — Ммм… сколько лет выдержки? — Двенадцать, — отзываюсь, слегка покачивая бокал в руках. Маслянистая коричневая жидкость покрывает стенки прозрачной пленкой. — Я беспокоюсь о тебе, Вадим, — Стас убирает с лица наигранную расслабленность. — Вообще не понимаю, зачем ты сюда приехал? С чего это вдруг тебя опять начало беспокоить прошлое? Я думал, мы давно забыли о… — он делает паузу. — О том случае. Забыли, как же… Ты мне регулярно о нем напоминаешь! — Но у меня такое чувство, — Стас внимательно смотрит на меня. — Будто ты бежишь от чего-то… Закатываю глаза, внезапно вспоминая то, что уже два месяца не дает мне покоя. Я был в клубе. Изрядно выпил… А потом вдруг увидел призрак. Очень реальный такой призрак… Но я готов поклясться, она была там… в толпе… — Недавно мне показалось, что я видел Веронику, — тихо говорю, не глядя на друга. Брови Стаса ползут вверх. — Это шутка такая? — он неловко смеется. — Вадим, дружище, этого быть не может… Она же умерла. Я сам видел. И с ее телом я разбирался. Помнишь, ты тогда попросил меня… — Я знаю, о чем просил! — чуть резче, чем надо обрываю его я. В словах Стаса мне все время чудится упрек. Наверное, в такие моменты моя совесть пробуждается от своей глубокой спячки. Не было дня за эти долгие годы, когда бы я не жалел о том вечере… И о своем малодушном решении все скрыть. — Успокойся, — Стас встает и подходит ближе ко мне. — Тебе просто показалось. Ты в тот вечер не пил случайно? — Пил, — киваю. — Но… понимаешь… она показалась мне такой реальной… — Этого просто не может быть! — Стас взволнованно вытирает со лба капельки пота. Неужели его тоже настолько проняло? — Ты, ведь, не веришь во всю эту религиозную хрень, правда? Скажи, что ты не поэтому решил тут церковь отстроить? |