Книга Билеты в один конец, страница 178 – Слава Доронина

А потом открываю дверь, переступаю порог. Врач встаёт, заметив меня. Молчит. На лице маска. Все как из моего кошмара. И так понятно, что новости плохие. Но я пытаюсь мысленно ухватиться хоть за одну надежду. Даже если она одна из тысячи.

— Что с ним? – спрашиваю, и голос свой не узнаю. Сухой. Сломанный. – Ему стало хуже?

— Я… сожалею, – говорит врач. – У него случилась остановка сердца около часа назад. Мы пытались… В общем, сделали всё, что могли. Но…

Дальше ничего не слышу.

Только ощущение будто что-то изнутри оторвали вместе с позвоночником. Без анестезии.

Просто стою. Или валюсь с ног, не знаю. В голове яркие образы, как вспышки: его губы, его ладонь на моей щеке, его голос: «Шарлотку хочу».

А я сделала… Привезла… Но все равно не успела.

Спустя несколько месяцев

Сегодня солнечно. Так солнечно, что даже глаза слезятся от яркого света. Парк шумит: шарики, детский смех, мыльные пузыри, надувные горки. Алиса носится между качелями и батутом как угорелая. А я держу на руках притихшую Веру и наблюдаю за всем этим движением без настроения.

Глажу её по спинке, и она, кажется, вот-вот заснет, уткнулась носом в мою шею, посапывает. Её волосы пахнут чем-то очень родным. Возможно, им. Тем, кого нет. Или всё ещё есть. И всегда будет. Потому что Влад навсегда со мной. Под кожей, глубоко во мне. Не знаю, нормально ли это так любить человека после его смерти, но я люблю. К чему отрицать?

Телефон в кармане вибрирует. Вера вздрагивает, распахивает глаза.

— Всё хорошо, сладенькая, – целую её в щёчку, успокаиваю.

На экране имя Демьяна. Приехал всё-таки… Хотя я просила дать мне время и не приезжать. Вот что за настырность? Ну да бог с ним. Сколар уточняет, где мы. Я вкратце описываю место в парке. Он отвечает, что сейчас будет, и действительно появляется через пять минут. В джинсах, кожаной куртке, кедах, стильных очках. С шарами и букетом цветов. Таким большим, что его почти не видно.

— Это тебе, – кладёт на лавочку рядом. – А это ей, – притягивает шарик и касается пальцем пухлой щёчки. Улыбается как-то по-доброму, отчего в груди все сжимается.

— Так похожа на него, – тихо произносит.

А я не знаю, каким чудом сдерживаюсь, чтобы не заплакать. Потому что снова представляю Влада рядом. А он бы не одобрил эту сырость на моём лице. Вообще, я сейчас постоянно так живу – будто ничего не изменилось. Психологически помогает. А физически – ломка. По его улыбке. По смеху. По живой мимике. По прикосновениям. Даже по татуировкам, которые изначально казались самым настоящим мракобесием.

Да, попахивает каким-то расстройством, но мне всё равно, как это выглядит со стороны. Мне так комфортно. Может, на том и держусь. И, в принципе, даже не против стать героиней какого-нибудь фэнтези – чтобы с ним в другом времени пересечься и заново всё прожить. Под другим именем, в другом городе. Всё равно. Только бы ещё раз. Потому что того времени, что было нам дано, мне катастрофически не хватило.

— Глаза у тебя… глубокие, – говорит Демьян, разглядывая мою вторую белокурую красавицу. – Будто слишком мудрые для одного года. Да, Верочка?

— Пойдем, прогуляемся? – предлагаю я. Хотя желание – сбежать. Каждое появление Демьяна мне даётся с трудом. А он, как назло, зачастил. Прошлый визит так и вовсе чуть не довёл до нервного срыва.