Книга Хозяин пустыни, страница 33 – Слава Доронина

Меня выводят из джипа.

— Вперед, — амбал показывают на гравийную дорожку.

— Марк тоже здесь? — спрашиваю я. — Куда вы меня привезли? Что происходит?

— Я уже сказал. Помалкивай — или воткну в рот кляп.

А что, если я сейчас увижу Наумова-младшего? Вдруг его тоже держат здесь в заложниках? — проскальзывает мысль.

Мы заходим внутрь. Меня ведут по коридору, затем по лестнице вниз. Сначала я думаю, что в подвал, но это оказывается обычная комната. Просторная. Чистая. Светлая. На окнах, правда, решетки.

— Отдыхай, — говорит мужчина в костюме. Он даже не переступил порог. Остановился в дверях и наблюдает за мной. — Вечером принесут ужин.

— Где Марк? — предпринимаю еще попытку.

Но мне опять не отвечают. Амбал разворачивается и уходит. Закрывает дверь. Я слышу, как проворачивается ключ в замочной скважине.

Остаюсь одна. Осматриваюсь. Из окна ничего не видно, кроме куска зеленого газона.

Ну вот, кажется, теперь настоящие проблемы. А свобода была так близка…

Я сажусь на край кровати и сижу так, глядя в одну точку. Не знаю, сколько времени проходит. Час. Два. Три. Солнце ползет по стене, и я смотрю на эту полоску света, как загипнотизированная.

Без понятия, что делать. Остается просто подождать. Наверное, Ясин приедет попозже. Это точно его рук дело.

Когда опускаются сумерки, слышу шаги в коридоре. Несколько человек. Кажется, двое.

Дверь открывается. И заводят еще одну девушку. После чего дверь снова закрывается.

Она смотрит на меня. Я на нее.

Очень миловидная. Лет двадцать-двадцать пять. Блондинка с кукольным лицом и огромными голубыми глазами. Она напугана. Так же, как я.

— Привет, — говорю на английском. — Кто ты?

Блондинка что-то говорит. Кажется, на итальянском. Я не понимаю. Она меня тоже.

Я пробую английский еще раз. Медленнее. Проще. Перехожу на жесты.

Блондинка пожимает плечами.

Показываю ей место рядом с собой. Она неуверенно садится. Лицо опухшее, глаза красные. Она плакала? Но следов побоев на ней не заметно. Это немного обнадеживает.

Спустя час приносят еду.

Тот же амбал в черном. Ставит поднос на тумбочку. Там какие-то лепешки, рис, вода. Не оглядываясь, поворачивается к выходу.

— Пожалуйста, — резко поднимаюсь и ловлю его за рукав. — Скажите хоть что-нибудь. Где мы? Зачем мы здесь? Что с нами будет? Где Марк? Вы люди Ясина?

Он выдергивает руку. Смотрит сверху вниз. С тем же каменным выражением лица.

— Ешь, — говорит на английском. — Или не ешь — не мои проблемы.

Вот и все ответы.

Дверь захлопывается. Ключ снова поворачивается.

Я смотрю на еду. На девушку, которая не двигается с места. На решетку на окне.

Все больше похоже на то, что нас поместили как каких-то зверушек в клетку. А все кругом говорили, что в Марокко гостеприимная страна. Очень.

* * *

Ночь я почти не сплю. Девушка тоже. Слышу, как блондинка всхлипывает в темноте, шепчет что-то на итальянском, может, молитву. Я же лежу с открытыми глазами, смотрю в потолок и думаю о Марке. Жив ли он? Что с ним делают? И главное, кому мы понадобились?

Вариантов немного. Люди Ясина. Могут быть, конечно, его конкуренты. А может… Наумов. Только он знал наши координаты. И если выбирать между братом и какой-то незнакомой девчонкой, у которой никого за спиной нет и ее даже не кинутся искать в случае чего… Нет, это что-то слишком кринжовое. Такое лишь в фильмах бывает. Да и полно девушек, которые сами едут в эскорт. А я не они. Мне это не интересно.