Книга Хозяин пустыни, страница 32 – Слава Доронина

Но когда дверь машины открывается и из нее выходит мужчина в дорогом костюме, с короткой стрижкой. Европеец. Или араб, но очень европеизированный. Следом за ним еще один, становится понятно, что никакая это не паранойя, а самая настоящая реальность.

— Марк, — делаю шаг назад.

— Черт, — ругается Гринсбург, когда тоже их замечает. — Черт!

— Валерия? — произносит мужчина в костюме на английском. — Валерия Молчанова?

Я смотрю по сторонам. Даже не убежать, потому что машины на самом деле две. Видимо, для меня и Гринсбурга по одной…

— Пройдемте? — он кивает в сторону джипа.

Сердце на мгновение перестает биться.

Еще пару часов назад я думала, что мы почти выбрались. А теперь… теперь не уверена.

— Марк… — жмусь к Гринсбургу. Мне страшно.

— Валерия, — повторяет незнакомец и сокращает дистанцию. — Пройдемте.

Мне некуда бежать. Если только обратно. Или прыгать в воду.

У Марка, видимо, такой же план. Он дергает меня за локоть и тащит назад. Но поздно: второй мужчина уже рядом, перехватывает Гринсбурга за плечо, останавливая, а мне преграждая путь. Что-то говорит на французском напарнику. Люди в костюмах действуют слаженно, быстро, а прохожим попросту наплевать. На нас даже не обращают внимания.

— Не надо, — шепчу я, когда меня хватают за руку. — Пожалуйста, отпустите, — прошу я. — Мы просто хотим домой…

Весь запал что-либо выяснить про Наумова-младшего и тайну его исчезновения сходит мгновенно, уступая место панике. Потому что судя по той силе, с какой меня держат эти люди, они приехали с нами не для вежливых бесед.

— Домой? — переспрашивает амбал с каменной маской на лице. — Ты уже дома, Валерия.

Черный минивэн с тонировкой под ноль подъезжает прямо впритык к Гринсбургу и второму амбалу.

Я смотрю на Марка. Он смотрит на меня. В его глазах ярость. Страх. И… беспомощность?

— Все будет хорошо, — произносит он.

Но я в это почему-то не верю и испытываю вину, что он здесь из-за меня.

Телефоны забирают сразу. Вещи тоже. Марк пытается возражать, но получает локтем в живот. А потом дверь машины открывается, и его заталкивают внутрь.

Со мной поступают так же, только без насилия.

В ноздри ударяет сладкий пряный запах. Неприятный до тошноты. Я кручу головой, пытаясь рассмотреть номера, хоть что-то, но тщетно.

— Сиди спокойно, — говорит мужчина на пассажирском, оборачиваясь ко мне. — Иначе свяжу и кину в багажник.

— Куда мы едем?

— Что я сказал?

Я замолкаю. Пытаюсь успокоиться.

Амбал отворачивается. Достает телефон. Начинает кому-то писать.

Я смотрю в окно. Без понятия, куда мы едем, но примерно через полчаса дорога становится хуже, исчезают дома.

Кто эти люди? Они от Ясина? Но мужчины в костюмах не похожи на арабов. Больше на европейцев. Может, испанцы? А может, это совершенно и не важно. Важно только то, что я сижу в машине без телефона, без документов, без Марка. И понятия не имею, что будет через час.

Дорога петляет. Потом становится прямой. Затем мы съезжаем на грунтовку. За окном пустота. Какие-то кустарники. Пыль. И больше ничего.

Наконец через сорок минут появляется дом. Больше даже похожий на особняк. За высоким забором. С решетками на окнах на первом этаже. Внутри двора еще одна машина. Темно-синий внедорожник. И двое охранников у входа. Марка тоже сюда привезли? Что происходит?