Книга Костёр для истинной, страница 9 – Амалия Лонг

Это длилось не вечно. Это длилось всего год. А потом он пришёл ко мне в камеру и сказал «прости».

Я остановилась перед большой дубовой дверью. На ней был золотой герб — дракон, сжимающий в лапах рубин. Раньше на этом месте был просто дракон. Теперь он стал королём.

Я постучала.

— Войдите, — сказал его голос.

Я толкнула дверь и вошла.

Он стоял у окна. Спиной ко мне. В руке — кубок с вином. Он смотрел в темноту и не оборачивался. За окном сгущались сумерки, и его силуэт казался чёрным на фоне багрового заката.

Я поставила корзину на стол и хотела уйти.

Но не ушла.

Я стояла и смотрела на него. На его плечи. На его руки. На его тёмные волосы, в которых я не видела седины. Он не изменился. Ни капли. Только стал старше. Тяжелее. Опаснее.

— Я сказал, поставь и уходи, — сказал он. Голос был холодным, чужим. Я помнила его другим. Тёплым. Дрожащим от чувств.

Я не ушла.

Он медленно повернулся.

Наши глаза встретились.

Я видела, как он смотрит на меня. Как его взгляд скользит по моему лицу, по моим волосам, по моему платью. Он искал что-то. Что-то, что он сам не понимал.

— Ты не служанка из моей людской, — сказал он. — Я не видел тебя раньше.

— Я работаю на кухне, — ответила я. — Я упала с лестницы. Долго лежала без памяти. Госпожа целительница сказала, что я должна отдыхать три дня, но я не могла лежать. Я хотела работать.

— Три дня, — повторил он. — Значит, у тебя сотрясение. Упала с лестницы. Как это случилось?

— Я не помню, — сказала я. — Я помню только, что очнулась в людской. Мара сказала, что я упала.

— Мара, — он нахмурился. — Твоя подруга?

— Мы работаем вместе на кухне, — сказала я. — Она добрая. Она помогла мне встать.

Он шагнул ко мне. На один шаг. Ближе. Я чувствовала его запах — тот же запах, что триста лет назад. Смесь вина, кожи и драконьего огня. Этот запах я помнила лучше всего. Я вдыхала его, когда он обнимал меня. Я чувствовала его, когда он стоял у двери моей камеры в ту ночь.

— Твои глаза, — сказал он. — Я не видел таких глаз.

Я смотрела на него и молчала. Внутри меня боролись две Сафиры. Одна хотела крикнуть ему, что это я. Что я вернулась. Что я помню всё. Что я люблю его до сих пор, как любила тогда, и это чувство разрывает меня на части. Другая — холодная, как пепел, который покрывал мои руки, — хотела сказать: «Я ненавижу вас. Я хочу убить это чувство в себе. Я хочу убить вас за то, что вы сделали».

Я ненавидела его. Я любила его. Я хотела сжечь его заживо, как он сжёг меня. Много лет я была мертва, а он жил. Он стал королём. Он мстил за меня. И теперь он собирался жениться на другой.

Я хотела закричать. Я хотела броситься на него и бить кулаками в грудь, пока он не поймёт, что я — та, кого он потерял. Пока он не увидит во мне Сафиру.

Но я молчала.

Он стоял передо мной, смотрел в мои глаза, и я видела, как он мучается. Как он пытается понять, что его так тревожит. Как его рука почти тянется к моему лицу, но он останавливает себя. Как его дыхание становится глубже, быстрее.

— Ты не помнишь, как упала? — спросил он.

— Нет, — ответила я. — Я помню только боль. И темноту. А потом свет. И голос Мары.

— Ты боишься? — спросил он.

Я посмотрела на него. В его глаза. В его лицо. На его руки, которые сжимали кубок так, что кости белели.

— Нет, — сказала я. — Я не боюсь.