Онлайн книга «Рецепт (любовь) по ГОСТу»
|
— Марина, мы поставим вам тепловую пушку! — хохотнул собеседник, думая, что я торгуюсь. — Мы утеплим всё, что скажете! Вы о чём вообще? — Я не про температуру воздуха, — мягко перебила я. — Я про атмосферу. Я нашла своё место. И оно не в Москве. — Вы отказываетесь? — в голосе зазвучало неподдельное изумление. — Из-за чего? Из-за санатория в глуши? Вы понимаете, что второго такого шанса не будет? Вы губите свой талант! — Я не гублю, — я посмотрела на дымок над лесом. — Я его… ферментирую. В естественных условиях. Спасибо за предложение. Но мой ответ нет. У меня здесь… незаконченный эксперимент. Я нажала отбой. И сразу же выключила телефон. Совсем. Чтобы не было соблазна и не перезвонили, чтобы отрезать путь назад. Дверь скрипнула. Я обернулась. На пороге стоял Михаил. Он вышел следом за мной, в наспех накинутой куртке нараспашку. Он всё слышал. Миша стоял и смотрел на меня, не веря своим ушам. В его глазах было столько радости, ему было сложно поверить в то, что он услышал. А мне захотелось обнять его и не отпускать никогда. Но это был бы не Михаил, если бы он не выдал очередную порцию иронии. Он медленно спустился по ступенькам, подошёл ко мне. — Что, испугалась, что в Москве пельмени лепить разучишься? — хрипло спросил он, криво усмехаясь. Но уголки его губ дрожали. Я шагнула к нему, вставая на цыпочки в своих туфлях, чтобы дотянуться до его шеи. Снежинки падали мне на ресницы, но мне было жарко. — Нет, Лебедев, — прошептала я, глядя в его любимые, невозможные глаза. — Испугалась, что там медведи не водятся. А я к одному уже привыкла. Он, конечно, вредный, ворчит, свитера колючие носит… Но готовит вкусно. И целуется неплохо. Михаил выдохнул, словно сбросил с плеч бетонную плиту. Его лицо осветилась такой радостью, что солнце померкло. — Неплохо? — переспросил он, обхватывая меня за талию и прижимая к себе так, что рёбра хрустнули. — Только «неплохо»? Придётся пересдавать экзамен, Марина Владимировна. На переквалификацию. — Я готова, — мурлыкнула я. — Хоть сейчас. Он наклонился и поцеловал меня. Прямо там, на крыльце, под падающим снегом, на глазах у изумлённой бабушки, гулявшей по территории санатория. Снежинки путались в наших волосах, где-то вдалеке шумел санаторий, а мы стояли, вцепившись друг в друга, два сумасшедших. Шеф-повар, отказавшаяся от звёзд, и полярник, нашедший своё тепло. И я знала точно, это и есть мой идеальный рецепт по ГОСТу. — Замёрзнешь, дурочка! Выскочила полуголая, — оторвавшись от моих губ, прошептал Михаил, пряча моё лицо у себя на груди. — Пошли домой. Оладьи стынут. — Пошли, — согласилась я. — А потом научишь меня топить баню. — Научу, — серьёзно кивнул он. — Но сначала — соус. Тот, с перцем. Ты обещала. * * * Неделю спустя Счастье, как оказалось, имеет вкус. И это не вкус фуа-гра и не сложных соусов. Счастье на вкус как дешёвый стаканчик пломбира, который мы с Михаилом ели на морозе, гуляя по набережной Петрозаводска. Прошла неделя. Семь дней, которые перевернули мою жизнь с ног на голову или, наоборот, поставили её наконец-то правильно. Я была женщиной, у которой в ежедневнике были расписаны даже походы в туалет, теперь гуляла без цели, без плана и без часов. — У тебя нос красный, — заметил Михаил, смахивая с моей щеки снежинку. — Как у Деда Мороза после корпоратива. |