Книга Блогеры, страница 98 – Павел Давыденко

Несмотря на чувство странной эйфории, Витя все еще ощущал, что упускает какую-то важную деталь. Что-то не складывалось.

Может, это просто паранойя, а может, в его пазле и правда не хватало с десяток кусочков.

Он отбросил пузырек и использованную вату в сторону. Огляделся, машинально вспомнил о монтировке. Но фиг ее теперь найдешь в этом хаосе.

Уля дернула его за рукав и потащила к лестнице. Витя поморщился – нужно было сконцентрироваться. Требовалось думать, соображать – но вместо этого в голове поселился вязкий туман. Он вдруг осознал, что не может поверить в то, что они выберутся отсюда, из этого треклятого госпиталя.

Перед глазами замелькали все образы прошедшего дня.

Сумасшедшая Рита. Старик на мотоблоке. Собачьи вольеры. Немая девка, которая впилась зубами в лицо. Безумные медбратья с ружьями.

И конечно же, докторша с выколотыми глазами.

Но все это меркло по сравнению с месивом, которое они оставили позади. С шипящими, корчащимися телами. С тем, что было некогда людьми.

В ногах появилась слабость.

Он едва их переставлял, каждый шаг давался с трудом. Лестница перед ним была будто зыбкой, неустойчивой. Ступени казались слишком узкими, слишком высокими. Но Уля скакала куда бодрее. Она уже была на пару шагов впереди.

Этажом выше их встретил такой же темный коридор. Длинный, пустой.

Они подбежали к лифту, Витя ткнул кнопку, и та загорелась мутным желтым светом.

Оба тяжело дышали.

Сквозь металлический каркас двери слышно было, как внизу зашуршали тросы. Кабина медленно поднималась, ее движение сопровождалось позвякиванием, будто внутри что-то раскачивалось.

Уля молчала.

Витя бросил на нее взгляд и вдруг подумал: после всего, что она увидела сегодня, ей точно понадобится работа с психологом.

Хотя… кому он врет?

Ему и самому она понадобится.

«Ты сперва доживи», – шепнул насмешливый внутренний голос.

Когда створки с шумом распахнулись, Витя выдавил квакающий звук. Он уже замахнулся кулаком, но застыл.

Фигура в лифте примиряюще подняла руки и выдавила:

— Стой, стой… это я…

Бледное лицо, царапина на щеке и ссадина на лбу. Жировик возле носа. Рубашка с таким покроем, какую надел бы лишь типичный программист. Не хватало лишь пыльных брюк с пузырями на коленях. А еще он отметил краем глаза, что штаны Дэна вымазаны кровью.

— Дэн?! – воскликнул Витя.

— Нам нужно на последний этаж. Я по дороге все объясню.

— Ты… как ты вообще спустился сюда?! – воскликнул Витя. Он шагнул в кабину, затянул за собой Улю, а Дэн нажал на кругляш с цифрой 6. – Тут повсюду отморозки! Ты даже не представляешь, что там творилось внизу. Нам нужно срочно валить отсюда.

Дэн вытащил из кармана пистолет и направил на Витю.

— Не дергайся, и все будет хорошо.

Витя наконец-то понял, кто перед ним.

— Охренеть… просто глазам не могу поверить, – бормотала Дина на пассажирском сиденье. Макс вел машину, положив руки на 2 и 10 на воображаемом циферблате – так его учил инструктор в далеком две тысячи семнадцатом году. Когда еще не было и намека на коронавирус и прочую галиматью. Когда мир был как будто проще, чем сейчас.

Позже, во время ковида, витало в воздухе здоровое безумие: самоизоляция, маски, работа из дому (или вовсе отсутствие таковой, как в его случае) и предчувствие, что сейчас вот-вот что-то эдакое еще произойдет.