Книга Измена. Ты узнала правду, страница 17 – Тата Ос

— Ну вот, — говорит подруга, оглядывая пустые стены. — Твой новый дом.

— Пока не дом. Просто стены с мебелью.

— Дом — это когда ты просыпаешься и понимаешь, что тебе здесь хорошо. Это придёт.

Она обнимает меня и уезжает, а я остаюсь одна. Впервые за полторы недели — по-настоящему одна. Без Ольгиных разговоров за стеной, без Барсика под боком, без ночника в чужом коридоре. Тишина звенит в ушах, но это моя тишина, и она не пугает. Я расставляю книги на полке, вешаю одежду в шкаф, завариваю чай на кухне. Двигаюсь медленно, вдумчиво, осваивая каждый угол. Здесь пахнет свежим ремонтом и моим лимонным воском, который я специально купила. Тот самый запах, который был в нашей с Гришей квартире до того, как его вытеснили чужие духи. Теперь это мой запах. Только мой.

Вечером я сажусь у окна с чашкой чая и смотрю на город. Внизу парк, озеро, огни высоток. Ощущение, что я начинаю новую главу, почти физическое — как будто перевернула страницу и увидела чистый лист. Страшно? Да. Но не парализует.

Телефон лежит на подоконнике. Я беру его и пролистываю пропущенные звонки за последние дни. Гриша звонил пять раз и написал три сообщения. Я не читала. Теперь открываю.

«Света, прошу, давай поговорим» .

«Я знаю, что виноват. Я всё исправлю» .

«Не молчи. Хотя бы скажи, что ты в порядке» .

Читаю и не чувствую ничего. Ни злости, ни жалости, ни сожаления. Пусто. Наверное, это правильно — когда любовь умирает, она не мучается. Просто гаснет.

Пишу коротко:«Я в порядке. Пожалуйста, не пиши больше» . И блокирую его номер. Сначала в телефоне, потом в мессенджерах, потом везде, где можно. Нажимаю кнопки спокойно, без дрожи в пальцах. Всё. Мост сожжён. Пусть мосты горят — Дмитрий бы оценил эту инженерную метафору.

Кстати, о Дмитрии. Я думаю о нём чаще, чем хотела бы признаваться даже себе. Думаю, когда варю утренний кофе. Думаю, когда вижу мосты на фотографиях в интернете — смешно, раньше я вообще не замечала мостов. Думаю, когда засыпаю в пустой постели. Его образ всплывает непрошеным гостем: серые глаза, крупные руки с въевшейся металлической пылью, спокойный голос.

Но я не звоню. И он не звонит. Наша тишина тянется, как натянутая струна, и я не знаю, кто первым до неё дотронется.

На выходных я еду к маме. Триста километров за рулём, осенние поля по бокам трассы, дождь, лупящий по крыше. В дороге я прокручиваю в голове наш будущий разговор. Мама обожала Гришу. Для неё он был идеальным зятем: при деньгах, при должности, галантный, с подарками. Когда я расскажу про развод, она будет в ужасе. Возможно, даже заплачет.

Мама встречает меня на пороге с пирогами. Она всегда печёт пироги, когда нервничает. По количеству выпечки на столе я понимаю: Оля уже позвонила и всё рассказала. Что ж, спасибо подруге за подготовленную почву.

— Рассказывай, — говорит мама, разливая чай. — Всё и без утайки.

Я рассказываю. Про самолёт, про туфли, про заколку-бабочку, про плед на полу. Про «ничего не значит» и про пакет с апельсинами. Про заявление в ЗАГС и про адвоката. Мама слушает, поджав губы. Когда я замолкаю, она долго смотрит в свою чашку, а потом произносит приговор:

— Я всегда знала, что он тебя не достоин.

Вот это новость. Я ожидала упрёков, уговоров, «может, помиритесь». А вместо этого — железобетонная поддержка.