Книга Папа быстрого реагирования, страница 72 – Ника Оболенская, Мария Птахова

— Пожалуйста, тише! — шиплю, боясь, что сейчас на разборки вылезут соседи снизу. Те вечно бухают и устраивают кипиш.

— А пусть знают! — продолжает надрываться Рома и раскрывает коробочку. — Ой.

Из нее со шлепком ему на колени падает малиново-оранжевая жижа.

Это остатки салата?

Рома, бормоча под нос ругательства, непослушными пальцами выколупывает из остатков еды кольцо и тянется ко мне.

— Нет, — шарахаюсь и прячу руку за спину.

— Да!

Неожиданно он вцепляется в мою талию ручищами. Сжимает слишком крепко для пьяного.

— Ай! Пусти…

— Я не уйду! С места не двиг… не сдвигнусь… пока ты не ответишь мне «да».

— Ром, пусти!

Но куда там. Он вцепился в меня, как клещ по весне в собачью жопу.

— Выходи за мня, Ыдчка! — кричит придурок на весь подъезд, пытаясь натянуть мне кольцо на большой палец.

Господи, как же бесит.

Я уже примеряюсь к болтающемуся на его шее галстуку — придушить бы за этот концерт, — но ограничиваюсь тем, что шлепаю его по макушке бархатным футляром. Розовые брызги летят во все стороны.

— Ром, нет! Забери это и уходи.

Вкладываю скользкое от майонеза кольцо обратно в коробочку и пытаюсь запихать ее в нагрудный карман пиджака, но Рома яростно мотает головой, мешая прицелиться.

— Ты не сказала «да»! Я никуда не уйду, Ыдчка. Не уйду, пока не услышу! Ну и где твое «да»?

Набираю в легкие побольше воздуха, чтобы уже закричать, и вдруг стороны лестницы слышу угрожающе тихое:

— Тебе в рифму ответить, петух?

Слова разносятся по этажу, мгновенно порабощая меня столбняком. Тараканам и глистам остается только в панике бегать и нечленораздельно пищать, потому что я не могу пошевелиться.

В шоке смотрю, как Тимур, мрачный и злой, приближается к нам.

— Эт кто, Ыдчка? — Рома тоже наконец замечает его.

— Щас узнаешь, — ласково-ласково говорит ему Тимур и хватает бывшего за шкирку.

Раздается громкий треск пиджака, Рома придушенно булькает ртом, а Тимур как котенка отрывает от пола стокиллограмовую тушу и волочет к лифту.

— Тимур, — пищу я, шлепая босыми ногами за ними следом. — Господи, я не…

— Степ, иди домой, ноги застудишь, — выговаривает он мне, запихивая Рому внутрь кабинки. — Мы сейчас поговорим между нами мальчиками, и я вернусь.

Оторопело пялюсь, как схлопываются створки лифта.

Сердце стучит как у спринтера, в голове каша.

Закусываю нижнюю губу, сжимая в руке дурацкий бархатный футляр, от которого несет сельдью под шубой.

Рома, что ты натворил?

Обжигая холодом ступни, несусь обратно в квартиру и обуваю первые попавшиеся кроссовки. Хватаю куртку, ее накидываю, уже сбегая по лестнице.

Бегом. Бегом. Бегом.

Как могут поговорить по-мужски очень злой тренер по греко-римской борьбе и очень пьяный фитнес-тренер? Смекаете, да?

Точно не на пальцах «су-е-фа» разложат.

Святые нейромедиаторы, помогите!

Степанида

Святые нейромедиаторы, пусть эти двое просто молча пошвыряют друг в друга взгляды!

Выскакиваю из подъезда и вижу, как Рома сидит на лавочке и зажимает рукой нос.

Снег вокруг красный от крови.

— Он мне нос сломал! — гундося, жалуется бывший.

— А мог и шею, — тут же включается Тимур, явно готовый и дальше мутузить Рому.

Господи, ну почему этот КАМАЗ с тестостероном перевернулся на моей улице?

— Тимур! — шиплю на моего тренера. — Ну зачем ты так?