Книга Папа быстрого реагирования, страница 12 – Ника Оболенская, Мария Птахова

Пару раз пинаю колесо монстра. Стучу по лобашу. Безрезультатно. То ли мои пинки-тычки сигналке как слону дробина, то ли владелец ее банально не включил, решив — в новогоднюю ночь только сумасшедший рискнет угнать у него из-под носа такого гиганта.

За высоким забором не понять — кто-то вообще видит меня?

Во время моих зажигательных танцев у джипа, нижнее безобразие со снежинкой тоже решает просверкать на всю улицу, и мне приходится забраться в холодный салон своей Ласточки.

Ежась, проворачиваю ключ в замке зажигания и сразу же включаю попогрев. Еще пять томительных минут я дрожу вместе со своими тремя снежинками, костеря на все лады дорожников.

Мне домой надо! А тут это…

Ладно, где наша не пропадала.

— Давай, Степашка, потихоньку, — бормочу себе под нос и страгиваюсь назад.

С третьей попытки моя Ласточка резво взбирается на снежную кручу.

— Да! — ликую я, поддавая газку.

Но не успеваю насладиться триумфом, как машину резко дергает вниз…

— Ай! — испуганно пищу и вопреки всем заветам моего инструктора по вождению зажмуриваюсь.

Скрежет, грохот, какой-то противный хруст и тишина…

Распахиваю глаза, оценивая обстановку.

Ну-у-у.

Прогнозы «писят-на-писят».

Из хорошего: все живы и никто не пострадал… кажется.

Из неблагоприятных прогнозов: я тут застряла надолго.

Задница моей Ласточки теперь неприлично высоко задрана, а капот закрылся по самые ноздри в рыхлый снег.

Задний привод передает привет и вхолостую прокручивает колеса.

Наружу рвутся непечатные слова вперемешку с истеричном смехом.

— Будь проклят тот день, когда я села за баранку этого пылесоса! — с чувством выдаю крылатую фразу и падаю лбом на руль.

Хочется побиться пару раз об пластик — исключительно ради стимуляции мозгового кровообращения, но я лишь громко дышу.

Так. Какие варианты? Тут теперь одной лопатой не обойтись. Нужно что-то посерьезнее. Или кто-то с руками из надежного места… Из плеч!

Поднимаю голову и пару секунд медитирую на высокий забор, черного монстра, торчащего манифестом маскулинности — не явно не девочковая игрушка! — а потом напяливаю кокошник и решительно покидаю салон.

Мне нужны мужские руки. И желательно не отдельно от тела. Бу-га-га!

Я без проблем попадаю на территорию чужого участка и замираю, прислушиваясь, не бежит ли ко мне со всех лап здоровенный алабайка. Естественно, чтобы поиграть, а не куснуть меня за попу.

Не подумайте, я очень люблю собак. Но только сильно издалека.

Фух! Пронесло.

Пару ударов сердца, и я устремляюсь по расчищенной дорожке к крыльцу. Шпильки скользят по тонкой наледи. Стараюсь поймать равновесие, сильнее стискивая пальцами ворот. Пальто эксгибициониста распахивается при каждом шаге.

Мамочки, стыд-то какой!

Кокошник съехал на затылок, грозя вовсе свалиться. Кажется, его я нацепила в надежде отвлечь «руки-из-плеч» от разврата ниже подбородка.

Взлетаю по ступенькам.

Из окон дома льется теплый свет, и я с надеждой стучу в дверь. Слышу громкие голоса и уже готова выпалить заранее заготовленную фразу, но стоит двери распахнуться, как у меня выдувает все мысли из головы, а глаза лезут из орбит.

Напротив стоит мужик. Голый.

Э, в смысле, в одних штанах! Если не считать разноцветные бусы на шее предметом одежды.

Некстати вспоминается Галкино «трусики и бусики», и я едва не булькаю от приступа неуместного смеха.