Книга Навязчивый мотив. Клуб 27, страница 79 – Вероника Артт

— Ты сказал – серьезно! – усмехнулась я и легонько пихнула его в плечо.

— И как ты умудрилась?.. – Парень опять перевернулся на спину. – Точно ни у кого ничего не пила?

— Нет. Не знаю, – на автомате ответила я.

— Кошмар, – со вздохом подытожил Крис, а потом глянул на меня и добавил: – У тебя есть какие-нибудь продукты? Я могу сообразить завтрак, а ты сбегай в душ. Вода прояснит голову, еда приведет в чувство…

План казался очень даже привлекательным. Выразив согласие, я собралась подняться, чтобы направиться в ванную, но ощутила на себе пристальный взгляд.

— Отвернись.

— Ты серьезно? – В голосе слышалась смесь обиды и сарказма.

Я повернулась и пронизывающе посмотрела на парня.

Прежде чем перевернуться на другой бок и оказаться ко мне спиной, Крис цокнул и закатил глаза.

— Выглядишь как тибетская лиса.

«Сначала тур – горный козел, а теперь еще и это… – подумала я, направляясь в ванную. – Откуда у него такие познания о животном мире?..»

Вода оказала по-настоящему живительный эффект. Сначала я грелась под горячими струями и в клубящихся от них завитках пара, но потом, вспомнив, как похожая дымка вчера затуманивала взор, тут же переключила воду на более прохладную.

Уже на выходе из ванной чувствовался аромат жареного хлеба.

Вернувшись в комнату, я увидела стоящего у плиты Криса.

На сковороде жарилась пара тостов, а на второй конфорке стояла кастрюлька, в которой что-то кипело.

— Да ты, оказывается, шеф-повар.

Парень поморщился.

— Поверь, на этом мои кулинарные способности заканчиваются.

— Что в кастрюльке? – Я прошла в сторону комода, чтобы взять чистое белье.

— Геркулес, – не поворачиваясь, ответил Крис. – «Английский завтрак» – так его называет мой отец.

Натянув домашние шорты и футболку с изображением известного психиатра-гурмана, я уселась на кровать и, накинув новое сухое полотенце на плечи, принялась расчесывать мокрые волосы и наблюдать за Крисом.

Парень уже успел натянуть свои брюки, но вот рубашку надевать не стал, сверкая голой спиной.

— У тебя есть кофе? – спросил брюнет, не оборачиваясь.

— Ближайший шкафчик, нижняя полка.

Заметив, как Крис скривился, увидев, что это банка недорогого растворимого кофе, я вновь принялась прокручивать события, казавшиеся сейчас такими далекими и забытыми.

«Вчера неизвестные препараты были в его в бокале, а не в моем. Но выпила напиток все равно я. Везет мне, получается!»

ДТП при въезде в город.

Погоня в переулке.

Проколотые шины.

Стоило вспомнить, как парень спас меня от пьянчуги, как по грудной клетке растеклось благодарственное и любящее тепло.

Однако следом перед глазами возникло уставшее лицо полицейского.

Оторвавшись от дивана, я подошла к молодому человеку сзади и заглянула посмотреть, что же он там такое делает. Крис как раз закончил перекладывать на тарелку поджарившиеся кусочки хлеба и собирался уложить на них нарезанный сыр.

Приобняв Криса со спины, я взяла его за правую руку и перевернула ладонью вверх. Парень удивленно глянул на меня через плечо.

Вдоль бледной кисти музыканта виднелся уже заживший порез.

— Где ты поранился? – спросила я.

— Да дома… – снова отворачиваясь, сказал Крис. – Устанавливал что-то типа турника. Знаешь, которые крепятся на стену.

— О, знаю, похожий есть у Мика. – Я выпустила руку молодого человека, но от спины так и не отстранилась. Она была прохладной, и мне это очень нравилось.