Книга За секунду до любви, страница 189 – Вирсавия Вайс

Она наклонилась над столом, нервно вздрогнув. В её руке блеснула ручка.

— Стэф!

Мой голос волной прошёл по огромному залу, отражаясь эхом от высоких голых стен. Она замерла. Медленно выпрямилась и обернулась. Ненависть всепоглощающая, уничтожающая всё на своём пути.

— Стэфания! — предупреждающий низкий рык и его глаза.

Как долго я ждал эту встречу, как же долго, но не так, не сейчас. Потому что это… Ты — моё прошлое, а она — она моё будущее.

— Я сейчас… — тихий голос, от которого встаёт всё. Волосы, нервы и член.

И она… Медленно идущая ко мне. Замирающая рядом, поднимающая голову. Её запах… Сладкий, как дикий мёд, и совсем другой. Она пахла по-другому, не как тогда, она пахла женщиной. Моей женщиной.

— Детка… — голос дрогнул.

Ох… Да твою-то мать!

В первую секунду я подумала, что уже окончательно сошла с ума. Эхо его голоса пронеслось по всему помещению, камертоном проходя через моё тело, вызывая слабость. Да. Я точно сошла с ума. Рука, держащая ручку, затряслась.

— Только попробуй! — прошипел Арс, сжимая моё плечо. — Только попробуй сделать глупость. Одно движение, и я тебя пришибу, маленькая сучка.

Но мне уже всё равно. Всё сжалось до этого голоса, который не может быть правдой, ведь не может? Как завороженная, я медленно выпрямилась и обернулась. Глаза запекло так, что стало больно, стало так больно. И эта боль тяжёлой волной прошла по телу, закручиваясь плотным клубком в животе. А там, словно кто-то ждал, кто-то знал, что так оно будет, всё пришло в движение. Он толкнул меня так, что я застонала, сжав зубы, продолжая вглядываться сквозь слёзы в человека, стоящего внизу.

— Стэф, — что-то больно сдавило мою руку, я опустила глаза вниз, удивлённо рассматривая пальцы, сжимающие моё запястье. — Немедленно подпиши эти чёртовы бумаги! Сейчас же! — тихий шипящий голос отца у самого уха.

— Да, конечно. — Я даже сказала это, медленно отцепляя его пальцы, делая шаг вперёд. — Я сейчас.

Шаг, ещё, ещё… Мне даже кажется, что я побежала. Наверно. Хотя нет, уж очень медленно он приближался, а голова кружилась уж очень сильно, но я дошла. Глубокий вздох, и его запах. Такой знакомый, родной. Тот самый, который я помнила в мельчайших деталях, горько-солёный, терпкий, мускусный. Мгновение, в котором вечность, глаза в глаза, до обнажённой души, выискивая правду, задавая вопросы. Кто ты? Зачем ты здесь? Кто я для тебя? Ответь! Ответь мне!

И моя рука, против воли, сжимается в кулак, и со всей силы, в скулу, заросшую, колючую, до боли, до брызнувших капель крови, до красных пятен на девственно-белом шёлке платья, с глухим, но согревающим душу звуком.

— Ненавижу! — всхлипом, разрывающим грудь, душащим меня.

А потом хлопок, когда пальцы уже разжались, снова болью до самого плеча. Ещё, ещё… А сзади уже шаги.

— Стэфания, немедленно вернись! — голос отца, от которого меня ведёт и срывает башню уже окончательно, потому что слёзы ручьём, и я вытираю их трясущимися ладошками и шепчу сквозь зубы, глядя в его глаза дрожащими губами:

— Ненавижу тебя… Если бы ты только знал, как я тебя ненавижу…

— Знаю, малыш, знаю…

Его огромные ладони на моих щеках, и пальцы, смахивающие слёзы.

— Не знаешь… — закусив губы, всё ещё не веря.

— Соболев! — грозным рыком прямо в спину, наотмашь, словно кулаком. — Оставь в покое мою дочь!