Книга "Лучший" папа, страница 72 – Виктория Вишневская

Её глаза блестят. Не от печали и не от обиды за сына. От стыда. И злости, что её этим стыдом ткнули.

Она поджимает губы, будто я переступил некую границу приличия. Взгляд становится острым, ледяным.

— Это не твоё дело.

— Теперь моё, — чеканю. — И я его тебе не отдам. Считай, освободил тебя от оков. Он будет жить со мной. Строй свою жизнь дальше, как хочешь.

— Ты охамел, Лазарев? Возомнил себя папашей года, посидев с сыном две недели из пяти лет?

— Что тебе мешает его отдать? — перебиваю. — Ты его не любишь.

— Люблю, — упрямо бросает она, не задумываясь. Но в голосе — пустота. Слово «для галочки», просто чтоб было. — И вообще, что я с тобой распинаюсь? Ты мне его отдашь. Свидетельство о рождении, все документы у меня. У тебя — ничего. Юридически ты никто, Ренат. И если прямо сейчас не отдашь ребёнка, я вызову полицию. Хочешь скандала? Хочешь, чтобы тебя забрали за похищение несовершеннолетнего? Я могу.

— Папа? — тоненько зовёт Тимур. Голос ломается от страха, как веточка под ногой.

Напугала его, дура. Его маленькие пальчики только сильнее впиваются мне в штанину.

— Тимур, — говорит Алина мягко-мягко. И судя по тому, что хватка мальчишки становится тисками, эта «ласковость» его пугает сильнее крика. — Собирай вещи, и мы поедем домой.

— Его дом — здесь, — говорю сквозь сжатые зубы. Прекрасно понимаю: вызови она полицию — у меня будут проблемы. А если я хочу забрать Тимура законно, мне эти проблемы ни к чему.

Ещё вчера я решил, что обращусь к юристу и сделаю всё возможное, чтобы отобрать ребёнка у матери. Думал заняться этим сегодня. Но она опередила — приперлась с утра пораньше.

— Тимур, — повторяет уже требовательнее, не слушая меня. — Я сказала: собирай. Вещи.

За спиной — тихий писк. Шмыг носом.

Я резко захлопываю дверь перед носом этой овцы. Дерево внутренней двери дрожит, звон в петлях отдаётся в груди.

— Эй, ты что творишь?! Я сейчас же вызову полицию! — её голос тонет за перегородкой.

— Вызывай, дура, — выплёвываю и разворачиваюсь к сыну.

Опускаюсь на корточки. При виде его личика внутри всё сжимается в кулак. Беру ладонями его пухлые щёчки — за эти дни они округлились от нормальной еды, тепла и заботы — и вытираю прозрачные слёзки, катящиеся дорожками.

— Тише, малыш, не плачь. Я тебя ей не отдам. Ты ведь не хочешь к маме?

Он всхлипывает — надрывно, судорожно, так, что мне хочется в эту же секунду собрать его вещи, взять на руки и уехать хоть на край света, лишь бы она не добралась. Хоть реально похитить — только чтобы не отдать.

Тимур трясёт головой. Понятно без слов: домой он не хочет.

— Лазарев, ты влип! — кричит Алина из-за двери, звякнув ручкой. — После этого ты алименты платить будешь, понял меня?! Я даю тебе последнее предупреждение: либо ты отдаёшь мне Тимура с его вещами, либо я звоню в полицию!

— Папа… — шепчет Тим. И тянется ко мне обеими руками, как к спасательному кругу.

— Я здесь, — отвечаю ему тихо. Встаю, подтягиваю его на руки, чувствую, как он вжимается в меня всем маленьким телом, как стучит его сердце. Мой сын. Мой. И я его не отдам.

— Иди пока умойся, хорошо? — мягко прошу его, стараясь улыбнуться, хотя внутри всё сводит.

Он кивает и тяжело шаркает в сторону ванной и, кажется, даже закрывается там, будто боится, что мама сейчас вломится и выдернет его за шкирку.