Книга Драйвовый рок, страница 73 – Дарья Юрьевна Савельева

— Был… – печально шепчу я.

— Я его видел?

— Ха, еще бы.

— И кто же он?

Задумчиво гляжу на магнитолу, которая переливается разными цветами.

— Вокалист Rush. Кирилл Фролов.

Папа в изумлении открывает рот, его глаза расширяются. Он словно что-то осознает, картинка в его голове складывается в единое целое.

— Так, значит, он увидел тебя с этим прохвостом Димой… А потом… И еще… Ох! – быстро бормочет он, на что я заливисто хохочу и разрешаю ему не продолжать, ведь его догадки верны.

— Позвонишь, как доберешься до дома? – спрашиваю я.

— А ты будешь ждать? – ухмыляется он.

Закатываю глаза.

— Конечно буду. – Я обнимаю отца.

Он гладит меня по волосам и целует в макушку. Мне не хочется расставаться с ним, но я понимаю, что так нужно. Решаю не растягивать прощание, ни к чему хорошему это все равно не приведет.

— Ну, пока, – грустно говорю я и выхожу из машины.

Автомобиль еще стоит на прежнем месте. Я машу отцу рукой, и только тогда он выжимает газ и машина мчит вперед.

Смотрю себе под ноги. Кажется, я знаю, куда мне нужно пойти. И вовсе не в общежитие. Сейчас сладкий сон не поможет – мой внутренний конфликт требует решения. Я смело поворачиваю.

Под сапогами хрустит снег, каблуки то и дело стучат по льду. С каждым шагом я все ближе к цели, и в то же время мне очень страшно и хочется убежать обратно.

Не успеваю я подумать об этом, как уже стою на пороге бара. В «Шуме» не горит свет. Точно ли Кир там? И что сказать, если все-таки найду его? Вдруг он с порога станет кричать на меня и вообще выгонит вон? Я дергаю за ручку, чтобы проверить, закрыто ли, но дверь поддается. Звук колокольчиков кажется оглушительным.

Внутри ни души. Стук каблуков разносится призрачным эхом. Сняв пуховик, я бросаю его на диван. Оглядываюсь: за стойкой никого, столы убраны, музыкальные инструменты на сцене тускло освещены. Странно, они уже успели перевезти их обратно, пока мы с папой катались по городу? А где тогда сама группа?

— Кого я вижу, – слышится голос Кирилла, от которого я подпрыгиваю.

Смотрю на сцену – он сидит в затемненном углу, на его коленях лежит гитара, с которой он пытается что-то сделать.

— Где все? – с предательской хрипотцой спрашиваю я, после чего прочищаю горло.

— А кто тебе нужен? – спрашивает Кир, в наигранной задумчивости стучит указательным пальцем по подбородку и следом сам отвечает: – А-а-а, Димана тут нет.

И возвращается к возне с гитарой. Я наблюдаю за силуэтом Кирилла и пытаюсь разглядеть эмоции на его лице. Тщетно, здесь слишком темно.

— Наказываешь меня? – твердо спрашиваю я, шаг за шагом приближаясь к сцене.

Он ухмыляется, словно я сказала какую-то глупость.

— Поверь, если бы я наказывал – ты бы почувствовала.

Звучит двусмысленно. Я останавливаюсь в нерешительности. Будто иду по минному полю, а слова – то еще оружие.

Кир вдруг встает, шагает на середину сцены и снова садится. Найдя какой-то кабель, он подключает его к гитаре и проверяет звучание, потом что-то подкручивает и снова проверяет.

— Почему ты ушел? – интересуюсь я и теперь уже смотрю на Кирилла в упор. Он сидит прямо под лампой, и, несмотря на ее тусклый свет, его отчетливо видно. Кир выглядит подавленным.

Подняв голову, он пару секунд таращится на меня, а затем, так и не ответив, снова возвращается к настройке инструмента.