Книга Первый пар Нового года, страница 39 – Любовь Перуница

Не могу слушать, то, что он мне говорит… Не могу.

Хватаю телефон, переодеваюсь и, игнорируя его неубедительные попытки остановить меня, выбегаю, на лету вызывая такси. Да, придётся ждать долго, я знаю.

На парковке боковым зрением вижу, как он выходит после меня минут через пятнадцать. Мысленно кричу: не подходи, не подходи! Я не хочу слушать это! Не хочу плакать из-за мужчины снова! Телом можно завладеть, сознанием нет! Не позволю!

Но он просто стоит у своей машины и смотрит.

Мы стоим так час, пока такси не приезжает за мной через двадцать минут. И только тогда я позволяю слезам течь, но без звука, незаметно.

Возвращение в город — как падение с неба на асфальт. В машине я смотрю в окно и не вижу ничего. Сознание потихоньку переваривало случившееся. Перед глазами — только он. Как сидел напротив в номере и говорил про паузу. Как смотрел сквозь меня. Как стоял у своей машины, буравя меня взглядом.

Пауза. Ему нужна пауза.

Что это вообще значит? Как можно взять паузу в том, что толком не успело начаться?

Я не понимаю. И от этого непонимания внутри — холодная, тяжёлая пустота.

Понедельник. В офис прихожу раньше всех. Сажусь в переговорной, включаю компьютер. Сил идти в его кабинет никаких нет. Буду нужна — позвонит или напишет. На экране — рабочий чат, десятки сообщений, но я не вижу ни одного.

Когда от начальника приходит сообщение, я готовлюсь к чему угодно, но не к этому. В скупом сообщении чувствуется его ледяной тон, оповещающий, что господин Марк Игоревич уехал в Питер, в командировку. Теперь между нами аж 1200 километров. Отличная пауза. Даже испытываю облегчение. Но приписка в конце сообщения заставляет меня разозлиться. «Все вопросы к Елене»

Вопросы. М-да… У меня их, вообще-то, миллион. Но задавать их Елене? Нет уж.

День тянется бесконечно. Я механически отвечаю на письма, публикую материал, заготовленный в прошлом году, делаю вид, что живу и у меня всё хорошо. Коллеги заглядывают, что-то спрашивают — я киваю, улыбаюсь, но внутри всё обмирает. Боль, сковавшая грудную клетку, невыносима. А что будет, когда он вернётся?

К вечеру принимаю твёрдое, окончательное решение.

Пишу заявление. «Прошу уволить меня по собственному желанию»… Но день уже закончен, отнести смогу только завтра…

Утро вторника не лучше, чем понедельник, даже хуже. Сказывается вторая подряд бессонная ночь с рыданиями в подушку. Благо отец в ночных дежурствах.

Первым делом иду в отдел кадров.

Елена Васильевна в гипсе, но пришла. Сидит в своём кабинете, разбирает бумаги. Когда я вхожу, она поднимает глаза. По сочувствующему взгляду вижу — она в курсе. Конечно, Марк всё рассказал, своему партнёру.

— Анна, — говорит она тихо. — Садись.

— Я постою. — Кладу бумагу на стол. — Заявление. По собственному.

Она смотрит на документ, потом на меня. Долго, пристально. Не берёт.

— Из-за Марка?

Молчу. Ком в горле.

— Анна, не делай глупостей. Посиди, отдохни пару дней...

— Я уже решила.

Она вздыхает. Берёт лист, читает. Потом аккуратно рвёт бумагу пополам.

— Елена Васильевна!

— Тихо. — Она поднимает руку. — Я не приму. Пиши хоть десять заявлений — не приму. Потому что знаю: ты пожалеешь. И он пожалеет.

— Он всё равно в Питере. Ему плевать. Он сбежал. Не пишет даже.

— Ему не плевать. Он просто... — она замолкает, подбирает слова. — Он боится, Анна. Сильнее, чем ты думаешь.