Книга Ошибка или судьба?, страница 2 – Яра Славцева

У меня вспыхнули щёки.

От стыда.

От злости.

От чего-то ещё, куда хуже.

Потому что, если честно, мне не было мерзко.

Вот в чём был настоящий ужас.

Мне должно было быть мерзко.

Должно было тошнить не только от похмелья, но и от самой себя.

Я должна была проклинать вчерашнюю ночь и мужчину, с которым её провела.

А вместо этого моё предательское тело помнило его так, будто хотело ещё.

Как он целовал.

Как держал.

Как шептал что-то глухо и хрипло.

Как я сама тянулась к нему, будто знала, что делаю.

— Боже… — простонала я, зажимая глаза. — Полина, какая же ты дура.

Меня звали Полина Белова. Мне двадцать пять. Я работала координатором специальных проектов в компании, где половина людей мечтала о повышении, а вторая половина — пережить понедельник.

Я была ответственной.

Собранной.

Нормальной.

До вчерашнего вечера.

А теперь сидела в чужом номере со следами чужих рук на коже и не могла вспомнить даже лица мужчины, с которым провела ночь.

Я сползла с кровати и зашипела.

Колени подрагивали.

Мышцы ныли так, будто ночью мной пользовались со вкусом и полной самоотдачей.

Платье нашлось у кресла.

Бретелька порвана.

Один босоножка — под столом.

Второй — у входа.

Сумочка — на барной стойке.

Телефон — слава богу — тоже.

Трусиков я не нашла.

Вот тут захотелось сесть прямо на пол и тихо завыть.

Потому что если где-то в этой комнате до сих пор валялось моё бельё, значит, эта ночь не просто была.

Она была с размахом.

Я схватила телефон.

Экран встретил меня шестью пропущенными от Аси, одной от мамы и четырьмя сообщениями в общий рабочий чат, где уже кто-то делился фотографиями с корпоратива.

Меня чуть не вывернуло.

Только не это.

Только не фото.

Вдруг там есть я?

Вдруг есть он?

Вдруг кто-то всё видел?

Я открыла галерею чата дрожащими пальцами.

Танцы.

Тосты.

Сцена.

Бассейн.

Фейерверк.

Отдел продаж в неадеквате.

Финансовый в обнимку с ведущим.

Маркетинг поёт в караоке.

Меня нигде.

Слава тебе, господи.

Но легче не стало.

Потому что в самом низу галереи висел снимок, сделанный уже ночью.

Я у бара.

Смеюсь.

Волосы растрепались.

Губы яркие.

Щёки горят.

И рядом — мужская рука на моей талии.

Только рука.

Самого мужчины в кадр не захватили.

Но от одного вида этих длинных сильных пальцев у меня внутри всё напряглось.

Это был он.

Мужчина из этой ночи.

Судя по фото, до номера мы ещё были среди людей.

Значит, нас могли видеть.

Значит, можно узнать, с кем я ушла.

Эта мысль немного меня спасла.

Не всё потеряно.

Не совсем.

Я не обязана жить с этим как с тайной, выжженной на коже.

Я выясню.

Обязательно.

Кто он.

Почему я не помню его лица.

И почему, чёрт возьми, одно воспоминание о его голосе делает со мной такие вещи, что мне хочется одновременно спрятаться и снова оказаться в его руках.

Я оделась, кое-как умылась, выпила таблетку из ванной, не глядя в зеркало дольше необходимого, и уже у двери обернулась.

Мужские часы всё ещё лежали на столике.

Тяжёлые.

Дорогие.

С тёмным ремешком.

Я подошла ближе, прикусив губу.

Забрать?

Оставить?

Если заберу, это будет кража.

Если оставлю — потеряю хоть какую-то улику.

Пальцы уже почти коснулись ремешка, когда в коридоре послышались шаги.

Я отпрыгнула так, будто обожглась.

Нет.

Хватит.

Мне нужно убираться отсюда, пока судьба не решила добить меня прямой встречей с ним.