Книга Мой грязный эксклюзив, страница 4 – Кэти Андрес

На экране вспыхнул приглушенный неоново-красный свет.

Mr. V стоял в центре пустой комнаты. На нем были только свободные темные штаны, низко сидящие на бедрах. Лицо, как и всегда, скрывала черная маска, закрывающая всё от линии волос до скул, оставляя на виду лишь жесткую линию подбородка и чувственные, слегка изогнутые в дерзкой усмешке губы.

Но главным было его тело. Идеально вылепленное, с рельефом, который я, как тренер, могла оценить на миллион баллов. И эта потрясающая татуировка — плотный, детальный рукав с агрессивными геометрическими узорами, который оплетал его левую руку, перетекал через плечо и захватывал массивную грудную мышцу, словно броня.

Я раздвинула ноги, чувствуя, как от одного только взгляда на него между бедер становится влажно и горячо. Моя рука скользнула вниз, пальцы безошибочно нашли уже набухший клитор. Я тихо выдохнула, когда подушечки пальцев коснулись чувствительного бугорка, начиная медленно поглаживать себя в такт его музыке.

На экране Mr. V сделал первое движение.

Это не был дешевый стриптиз. Это была хищная, первобытная пластика. Он двигался так, словно его тело состояло из жидкого свинца. Каждый перекат мышц, каждая изоляция бедер и грудной клетки были пропитаны животным магнетизмом.

Он поднял руки, зарываясь пальцами в свои волосы, и прогнулся, демонстрируя идеальные кубики пресса. Мои пальцы внизу ускорились, нажимая сильнее. Я скользнула двумя пальцами внутрь себя — мокрая, готовая, изнывающая.

Мистер В. позиционировал себя как доминант, и это читалось в каждом его жесте. Он не пытался понравиться зрителю. Он брал его. Подчинял.

Он шагнул ближе к камере, глядя прямо в объектив. Из-за маски его взгляд казался пронзительным, темным, проникающим прямо в душу. Он медленно провел ладонью — той самой, забитой татуировкой, — по своей груди, спускаясь к животу, пальцы скользнули под резинку штанов.

Боже.

Я выгнула спину, отрывая поясницу от матраса. Мое дыхание сбилось на хриплые стоны, которые тонули в тишине пустой квартиры. В реальной жизни я была боссом. Я командовала мужчинами, строила их, диктовала условия. Но здесь, наедине с экраном телефона, я мечтала лишь о том, чтобы этот мужчина прижал меня к кровати и заставил забыть свое имя.

Музыка стала жестче. Басы запульсировали так, что, казалось, вибрировали сами наушники.

Mr. V сделал резкий выпад бедрами вперед — имитация толчка, настолько откровенная и властная, что у меня перехватило дыхание. Следом еще один, медленнее, глубже. Он двигался так, будто трахал саму камеру. Будто трахал меня.

Его губы на экране чуть приоткрылись, словно он сам тяжело выдохнул от нахлынувшего напряжения.

Он поднял свою татуированную руку — чернильные узоры, казалось, оживали и пульсировали на вздувшихся венах, — и медленно обхватил пальцами собственную шею. Сжал так, что костяшки побелели. Это был недвусмысленный, откровенно властный жест. Он показывал, как именно держал бы свою зрительницу. Как держал бы меня, прижимая к матрасу и заставляя подчиняться каждому своему движению.

Я тихо заскулила, неосознанно сводя бедра, но тут же заставила себя расслабиться, давая пальцам больше свободы. Мой клитор пульсировал, набухший и гиперчувствительный, а влаги стало столько, что звуки моих собственных прикосновений смешивались с тяжелыми басами в наушниках.