Книга Бухгалтер для Босса, страница 82 – Никки Зима

Сижу в кабинете, подписываю документы на тендер. Стопа бумаг справа медленно переползает налево. Один лист, второй, третий. Печать, подпись, печать, подпись. Рука уже устала, но останавливаться нельзя.

Дверь распахивается так, что ручка врезается в стену. На пороге — Даша. Запыхавшаяся, красная, глаза по пять копеек.

— Юлия Викторовна! — выдыхает она, — водителя нигде нет!

— В смысле — нигде нет? — я даже ручку откладываю, — как это нет?

— Обыскала всё! На первом этаже, в столовой, на парковке, даже в туалете мужиков проверяла! Нет его!

Встаю из-за стола. Внутри закипает знакомое чувство — смесь злости и азарта.

— Даша, найди мне его. Я этого гада собственными руками на куски порежу! Чтобы знал, как предавать!

— Юлия Викторовна, я серьёзно! Всё обыскала! Нет его нигде!

— А машина? — спрашиваю я, уже зная ответ.

— Машина стоит на месте. Ключи в салоне, Василий рядом с машиной ждёт, — Даша разводит руками, — вдруг он в туалет отошёл.

— Если вы его мне сейчас не найдёте, то тогда я отойду. В мир иной.

Сажусь обратно. Пытаюсь сохранять спокойствие, но внутри всё кипит.

— Кто-нибудь знает, как зовут этого мерзкого шпиона? Хотя бы имя?

Даша хлопает ресницами и снова беспомощно разводит руками.

— Никто не знает.

— Так, — выдыхаю я, беря себя в руки, — зови мне юриста. Марка.

Даша исчезает и через минуту возвращается с юристом. Марк заходит, настороженно поглядывая на меня своим глазом с фингалом.

Правильно. Боится — значит, уважает. А раз уважает, значит, мы уважаемые люди.

— Марк, — говорю я без предисловий, — мне нужен трудовой договор с водителем, который нас сегодня возил. Немедленно. Мне нужны его данные.

Марк кивает и уходит. Я возвращаюсь к документам. Печать, подпись, печать, подпись. Рука двигается на автомате, а мысли крутятся вокруг одного: кто он? И где сейчас?

— Даша, — говорю я, не отрываясь от бумаг, — поспрашивай по офису, у кого есть его телефон. Может, кто-то записывал или в мессенджере переписывался.

Даша послушно кивает и выбегает.

Минут через пятнадцать возвращается Марк. Лицо у него странное.

— Юлия Викторовна, — говорит он, — нет договора.

— Как нет? А что это у тебя в руках?

— Нашёл я трудовой договор. Но с другим человеком.

— В смысле — другим?

— Последний договор с водителем заключён год назад. Прежним директором, Степаном Александровичем. На Женьку. Помните? Рыжий такой, в чёрном костюме, в тонком галстуке ходил. Всё к Дарье клеился.

Я закрываю глаза. Точно! Женька! Рыжий парень, смешной, вечно вокруг Даши увивался.

— А этот? — киваю в сторону окна, где обычно стоит машина. — Который нас сегодня вёз? Откуда он взялся?

Марк пожимает плечами:

— А я что, генеральный? Откуда мне знать? Я его не нанимал.

Сижу и смотрю на него.

Вспоминаю любимую присказку прежнего гендира: «Зашибись картина, штурмбанфюрер Штангенциркуль».

— Свяжись со Степаном Александровичем, спроси, откуда этот гад взялся? Как его звали? Он в свободное время вроде с охраной ходил курить, узнай, нет ли у них его телефона.

— Будет исполнено, Юлия Викторовна.

— Спасибо. Ступай.

Нет, что ни говори, а действительно, добрым словом и фингалом под глазом вы можете добиться гораздо большего, чем одним только добрым словом.

В моей ситуации ясно одно — водитель не тот, за кого себя выдавал.