Книга Чокнуться можно! Том 1, страница 60 – Виктор Молотов, Алексей Аржанов

Жаров заговорщицки подмигнул.

— Сегодня повезло, Алексей Сергеевич. Удалось договориться. Есть у нас в отделении один хитрец… Фамилия его вам ничего не скажет, но он — местная легенда. Готов дежурить за кого угодно, хоть в три смены подряд, лишь бы ему заплатили. Пришлось, конечно, отстегнуть ему из своих, но оно того стоило.

— Платная замена? — я хмыкнул. Очевидно, ещё один незаконный ход. — В этой больнице, я смотрю, капитализм процветает в самых извращённых формах. И ради чего такие траты?

— Служебная квартира! — Жаров просиял. — Мне сегодня ключи выдали. Нужно было пораньше освободиться, чтобы хоть глянуть, что там да как, и начать вещи перевозить. Сами понимаете, в общежитии торчать — это не жизнь. Там такие фестивали порой устраивают… Не отдохнёшь даже после работы.

Я проводил Жарова взглядом. Он ещё что-то весело крикнул на прощание и скрылся за углом, а в моей голове внезапно запульсировала очень важная мысль.

Ещё несколько дней назад заведующий хозяйством утверждал мне, что свободных квартир нет. Однако Жарову её выдали. Интересно получается… Нет, я ни в коем случае не хочу отбирать у коллеги служебное жильё, но стоит переговорить с начальством. Почему мои запросы игнорируют?

Не могу же я вечно делить однушку с «Мэд Максом»!

Дома было подозрительно тихо. Макс, судя по всему, либо всё ещё спал, либо утопал на очередную внеплановую смену. Я с наслаждением залез под горячий душ. Смыл с себя всю усталость. Системе, похоже, моё удовлетворение тоже пришлось по вкусу. Поэтому она сообщила хорошую новость.

/Уровень совместимости: 5 %. Совместимость стабилизирована, перегрузка нервной системы полностью исцелена/

Получается, пагубные плоды моего вчерашнего эксперимента с соседом наконец-то исчезли. Это хорошо! Значит, с завтрашнего дня я снова смогу использовать свои силы, не испытывая при этом адских головных болей.

Выйдя из ванной с полотенцем на шее, я бросил взгляд на телефон, оставленный на тумбочке. Экран мерцал уведомлениями. Семь пропущенных. И все с того самого номера, с которого мне недавно обещали место на кладбище.

Димон.

Внутри неприятно кольнуло. Что, неужели эпопея ещё не закончилась? Может, Димон передумал соскакивать с заказа этого Палыча? Я несколько секунд смотрел на аппарат, взвешивая все «за» и «против», а потом решительно нажал на обратный вызов. Если уж бить, то первым.

— Алё, док? — голос Димона в трубке звучал непривычно звонко.

— Слушаю тебя, Дима, — я чеканил слова, старался держаться уверенно. — Надеюсь, у тебя есть веская причина снова звонить мне.

— Есть, док, ещё какая! — воскликнул Димон. — Короче, ты не поверишь… Тут такая тема вышла. Серого же сегодня в стационаре прооперировали. Экстренно!

Я присел на край дивана, чувствуя, как напряжение медленно уходит из плеч.

— И? Что там врачи нашли?

— Аппендицит, док! Безболевой, прикинь? Хирург сказал — отросток уже чёрный был, на соплях держался. Ещё бы пару часов — и перитонит, хана Серому. А он ведь, дурак, даже не чувствовал ничего, думал — просто изжога от шаурмы. Если бы ты его тогда не вырубил, если бы мы его в больничку не сдали… он бы на днях точно загнулся.

Невольно усмехнулся. Ирония судьбы в чистом виде. Я бил, чтобы обезвредить врага, а в итоге спас ему жизнь, вовремя доставив на операционный стол. Медицина — дама капризная.