Онлайн книга «Бес с тобой»
|
Спасибо, дядя хоть с расспросами не лезет, в душе не пытается покопаться. Молча жуёт, пьёт… смотрит. — Почему вас называют Бес? — нарушаю молчание, когда Дима смакует кофе. Дядя на миг замирает, чашку возле рта придержав: — Бессонов — фамилия. Сократили, вот и получился «Бес», — сухо и по полочкам. — Или скорее, специфика вашей работы… — предполагаю несмело. — Всё может быть, — недовольно сверкают тёмные глаза Димы. Он делает очередной глоток напитка, всем видом давая понять, что разговор ему не интересен. — Значит мальчишки правы? Ты… — Кто я? — отставляет на блюдце чашку, мазнув взглядом по обстановке ресторана. «Папа-Дракон в комплекте. История попаданки» — nAZmKDC Здесь довольно пусто, а те посетители, кто ужинает, на приличном удалении, да и сидят так тихо, будто их нет. — Зек? — с прищуром уставляется на меня. Въедливо смотрит, будто пытается понять, что я чувствую, как отреагирую. — Если так, то… — умолкаю, красноречиво ожидая от него продолжения. — Не знаю, ты мне скажи, — ядовито усмехается, — но я уже знаю твою реакцию. — Я не сидел, тебе легче? — чуть смягчается, повертев чашку на блюдце. — Но стою на учёте по малолетке… — Но это же было давно? — я знала, что могла услышать. Готовилась, но… слегка тушуюсь. Никогда не имела дела с людьми уголовного круга. — Не посадили, значит ничего страшного… — предполагаю робко, страшась услышать правду. — Думаешь? — ни с того ни с сего злится Дима. — Не слышала, что малолеткам прощают почти всё? — И что было у тебя? — нахожу смелость уточнить. — А ты спроси прямо, я отвечу, — с вызовом, откидывается на спинку стула, пилит пристальным взглядом. Опять мешкаю. Борюсь с собой: балансирую между любопытством и страхом. — Думаю, ничего страшного, — побеждает второе. — Мелкое хулиганство… — начинаю с утверждения, а заканчиваю вопросительно: — кража, драка? — на последнем умолкаю, выдавая опасения. Дима молчит. Ждёт… — Ты… — надламывается голос. — Убивал?.. — теперь на сип срывается. — Уверена, что готова услышать ответ? Смотрю на дядю, смотрю, смотрю… в упор, пристально, а потом рьяно головой мотаю. — Вот и я так думаю, — вновь вперёд подаётся. Отпивает кофе: — Мала ты для таких откровений. — Дед никогда со мной не разговаривает, как вы. Он не выпячивает свой возраст и разницу между нами. Я не так глупа, чтобы её не замечать, вы всё время, — с обидой: — «Ты мелкая. Мелкая…»- порывисто отворачиваюсь, в глазах предательски щиплет. — Не такая я мелкая, — сердитое с паузой. — Постарше многих сверстников. А то, что не гуляю и не тусуюсь, как они, так мне это не интересно. Пить, курить и сексом заниматься — не показатели взрослости. На том разговор сникает. Оканчиваем трапезничать и вновь едем… Пальцем вожу по запотевшему окну машины, на которое только что дунула. Перед газами образ крутится, и я его скучающе вырисовываю… Машина вновь останавливается, а я продолжаю сидеть. — Рина, нам выходить. Без вкуса к жизни подчиняюсь. Не задумываясь, следую с поддержки Димы, куда ведёт. Частная территория. Просторный двор. Много машин. Ступени, огромные двери в двухэтажный особняк. И только внутри меня прошибает удивлением. Это же… не просто большой домище в несколько сотен квадратных метров роскоши и лоска. Это выставка! Частная выставка художника… К сожалению, не могу имени вспомнить. Он довольно известен в узких кругах творческой богемы. Давно не выставляется для простой публики. Для своих! Богатых! Лишь изредка освещая урывками то или иное полотно, ушедшее за баснословную сумму кому-то в коллекцию. |